El Pensadero

De cómo mis bolsillos se llenaron de hojas púrpura

2012-01-17T22:29:00.001-04:30

Abrí los ojos y estaba allí. Un extraño lugar con un aire enrarecido, pero fresco y placentero. Un extraño lugar donde parecía que cielo y tierra habían cambiado de lugar, pero se veía bien. Encajaba. Era un extraño lugar que de entrada me pareció inquietantemente acogedor y familiar.

Estaba en un campo abierto. Una pradera con una grama hermosa, meticulosamente cuidada; una grama cuyo color no podía discernir entre el verde y el azul. Adonde fuera que viera, aquel paisaje parecía extenderse sin límite, como el universo, sin ninguna señal aparente de vida, a excepción de las plantas.

Los árboles crecían en formas extrañas. Los troncos formaban toda clase de figuras geométricas (cuadrados, círculos, rectángulos) y sus ramas se elevaban a alturas absurdas, desafiando toda lógica, para terminar en hojas de color lila, que hacían un bonito contraste con el cielo verde-azulado.

Luego de un rato admirando la vegetación del sitio decidí que era momento de avanzar. Al caminar, daba la sensación de que lo que se movía era el paisaje y no yo, como en esas viejas películas que mi padre me hacía ver siempre.

Mientras caminaba, empezó a suceder otra cosa que me llamó la atención: del suelo empezaban a aparecer unas pequeñas esferas luminosas que, tan pronto como aparecían, subían al cielo a una velocidad impresionante y se quedaban allí un rato, antes de desvanecerse. Aquel fenómeno fue aumentando en intensidad hasta el punto que se me hacía difícil caminar sin tropezarme con alguna de esas esferas. Vi hacia el cielo y sonreí. Era una lluvia de estrellas y me pregunté qué más me depararía este curioso lugar.

Iba tan entretenido con las estrellas intermitentes que subían del suelo que casi no me di cuenta del hombre que había aparecido frente a mí. Estaba sentado en el suelo y parecía bastante cansado. “¿Tomando un poco de aire?” le pregunté. El hombre no me contestó, simplemente se limitó a encoger los hombros con un aire de indiferencia.

Noté que tenía una serie de instrumentos de agricultura a su lado. “¿Es usted quien mantiene este sitio?” pregunté nuevamente. El hombre negó con la cabeza y esta vez sí me contestó: “eso significaría la posibilidad de lograr una meta” me dijo con un tono que rayaba en la tristeza y la burla “yo llevo toda mi vida arando en el mar”.

Levanté un poco la mirada y noté que ciertamente delante de aquel hombre se extendía una playa en la que flotaban cientos y cientos de semillas. Cómo había llegado esa playa hasta ahí no tuve tiempo ni siquiera de pensarlo, porque en ese momento aquel triste campesino giró su cara hacia mí y me vio directamente a los ojos, con una mirada que yo conocía muy bien. Eran mis propios ojos.

Aquel hombre era yo, incluso con la misma ropa que tenía puesta en ese momento, pero unos cuantos años mayor. El miedo me hizo correr en la dirección opuesta aquella visión, pero debí suponer que en un sitio tan peculiar como ese, escapar no sería tan fácil.

Corría ahora por una playa cuya arena era de algún matiz de rojo. Corría y veía distintas escenas de mi vida, todas escenas dolorosas. De vez en cuando me veía a mí mismo corriendo en dirección opuesta y otras veces me veía con los ojos vendados y caminando en círculos sin parar.

Ya en ese punto, aquel lugar que me había parecido tan agradable e interesante, me estaba resultando hostil e incómodo. Quería volver a casa, pero no tenía idea de cómo hacerlo, así que seguí corriendo por aquella playa hasta que tropecé y caí con la cara contra la arena.

Cuando levanté el rostro, el paisaje había vuelto a cambiar drásticamente. Estaba frente a la fachada de una casa con forma de cabeza de tigre. Miré hacia arriba y me encontré de nuevo con aquel cielo verde-azulado. Esta vez pasaron zurcando un par de peces de color rojizo. Esto ya había alcanzado otro nivel de locura. En ese punto había empezado a desesperarme de verdad.

Bajé la vista y frente a mí había dos hombres que, para intentar resguardar mi cordura, supuse que habían salido de la casa con forma de pirámide (¿no era una cabeza de tigre hace un momento?). Uno de ellos tenía un bigote muy particular y de su mano derecha brotaban hormigas sin parar. El otro hombre, de cabello negro corto, con ojos enormes como de camaleón, jugaba con una hojilla increíblemente brillante.

“¿Qué te parece?” preguntó el del bigote extraño, con una sonrisa en la cara. “Quiero volver a casa. Quiero volver al mundo real” contesté sin dudar por un instante. “Al mundo real” dijo el de la hojilla y soltó una sonora carcajada antes de apartarse un poco de nosotros. “este es el mundo real” me dijo el hombre con la mano llena de hormigas. “Esto es la verdadera realidad. Lo que hay en tu cabeza es lo que ves aquí, es lo que debería importarte. ¿Por qué querrías volver a un sitio donde restringen tu entendimiento, pensamiento, sensación y creación?”. Aquel hombre hablaba con naturalidad y firmeza. Era difícil no dejarse convencer por sus palabras.

“El mundo real tiene lógica y sentido. Todo lo contrario a esto” dije señalando el cielo en el justo instante en el que un relámpago hacía que el cielo se hiciera marrón. “Esto tiene lógica y sentido si tú se lo das. ¿No entiendes acaso? Esto es libertad. Puedes ser lo que quieras, puedes hacer lo que quieras. Es por ese que puedes tener visiones tan vívidas de tu pasado e imágenes tan claras de tu futuro. Puedes cambiarlos a ambos en este presente al que solo tú le pones límites”. El hombre me miró un rato, mientas las hormigas seguían brotando de su mano. Guardé silencio, pues sentía que si hablaba le daría la razón y me quedaría perdido en esa locura por siempre.

“Mira, este es el trato. Si dejas que mi amigo corte tus ojos con su hojilla, tu vista quedará por siempre ajustada para percibir esta realidad y disfrutarla. Podrás manejarla a tu gusto”. No podía creer lo que decía, ¿cortar mis ojos con una hojilla? “Ahora, si de verdad quieres ir a ponerte esos aburridos anteojos de nuevo y regresar a tu vida, sólo dímelo y estará hecho”.

“Quiero volver” dije con firmeza, antes de contestar cualquier otra cosa de la que me pudiera arrepentir. El hombre de la hojilla soltó un resoplido de aburrimiento, de fastidio. “Si eso es lo que quieres…” dijo el hombre del bigote raro, también decepcionado.

Abrí los ojos y estaba en mi asiento del tren. Me sentí tan aliviado que reí con ganas al tiempo que un par de lágrimas escapaban por las esquinas de mis ojos. Todo había sido un sueño. Uno muy vívido y extraño, pero un sueño al fin.

Tomé mi periódico y noté que algo caía al suelo. Cuando me incliné para recogerlo, me di cuenta de que el objeto era una hojilla de afeitar. Me incorporé rápidamente y me asomé por la ventanilla del tren. A cierta distancia vi alejarse a dos hombres que me parecían familiares, uno de los cuales tenía un montón de hormigas en su mano derecha.

Números

2011-11-28T19:37:00.001-04:30

Erase una vez un hombre obsesionado con los números. Si tal vez has escuchado historias de este tipo, te preguntarás “¿obsesionado con los números? ¿Con qué número?”, pues bien, la respuesta es: todos. Este hombre estaba obsesionado con todos y cada uno de los números de su vida.

Pero esa obsesión tenía un origen bastante razonable. Nuestro protagonista estaba obsesionado con los números porque eran lo único que le ayudaban a recordar. Su memoria no le daba las herramientas necesarias para recuperar sus recuerdos, así que él inventó la suya propia. Los números le daban la posibilidad de tener un pasado, aprender de él y prepararse para el futuro.

Desarrolló su sistema cuando era bastante pequeño, siendo un niño de nueve años ya presentaba graves problemas de memoria. El sistema era sencillo. Por ejemplo: tomaba el número de horas que estuvo despierto, lo sumaba al total de personas que estuvo en su casa en un día determinado, lo dividía entre su edad para el momento y el número resultante era el que le recordaba su noveno cumpleaños. La parte que hacía peculiar y secreto su sistema era el hecho de que siempre cambiaba los eventos a sumar, restar, multiplicar o dividir en función del día, así que nadie nunca podía descifrar un patrón y jugar con sus recuerdos.

Podrías preguntarte “¿cómo recordaba aritmética?”. La respuesta es simple: sus habilidades no se veían afectadas por su problema de memoria, sólo sus recuerdos. También es posible que te preguntes “¿en qué manera lo ayudaban esos números a recordar?”, déjame decirte que le ayudaban de gran manera; lo increíble de la memoria de este personaje es que cuando veía sus números, los recuerdos aparecían claramente ante sus ojos, aunque por un período muy corto de tiempo. Unos minutos después su mente volvía a la oscuridad.

Cuando era niño andaba para todos lados con una pequeña libreta donde iba anotando todos los números que le servían para recordar. Había días en los que se la pasaba anotando códigos y otros, más aburridos o embarazosos, donde escribía muy pocos o ninguno.

A partir de ahí fue asociando todo con números, no sólo sus recuerdos. Lo que iba empezando como una necesidad fue tomando forma de obsesión. Con el pasar de los años, los códigos se hacían más complicados y no sólo se limitaban a sus memorias, sino a hechos triviales como la cantidad de autobuses que pasaban a diario por su cuadra.

Cuando se hizo mayor concluyó que el papel era un receptáculo muy frágil para su memoria, así que tomó la decisión de pasar la tinta de las libretas a su piel y empezó a tatuarse por todo su cuerpo los números que le servían de llaves para las puertas de su pasado.

A medida que avanzaba el tiempo, los tatuajes iban alcanzando partes de su cuerpo que no podía ver con facilidad, así que construyó en su apartamento un cuarto de espejos, donde podía mirar cada ángulo de su cuerpo y recordar lo que quisiera.

Un día se paró en el medio de su sala de espejos y empezó a repasar los números que estaban tatuados en su cuerpo. Mientras los recuerdos iban y venían en su cabeza, un pensamiento empezó a crecer en su cabeza y se fue haciendo más y más grande hasta que estalló en lo más profundo de su obsesión numérica y movió las bases de su realidad: no sabía cuántos números había tatuados en su cuerpo, lo que para él era imperdonable.

Sabía exactamente cuántos libros había en su casa, el número exacto de víveres que tenía en la despensa, cuántos miembros había en su familia desde tres generaciones atrás, sabía cuántas personas vivían en cada apartamento de su edificio, sabía cuántas veces en promedia sonreía al día la chica que vendía flores en la esquina y de esa manera, al haber una variación, darse cuenta de si pasaba algo. De esa manera, era absurda para él la idea de no saber cuántos números tenía tatuados en el cuerpo.

Rápidamente empezó a contarlos, pero eran tantos y estaban tan juntos que se perdía o los agrupaba de una manera incorrecta. Lo intentó, lo intentó, lo intentó, pero no lograba nada. Era incapaz de distinguir con claridad esos números que conocía tan bien.

Se empezó a preguntar entonces si había estado leyendo bien los números durante todo ese tiempo, si sus recuerdos eran reales, si el pasado que creía tener existía de verdad. Se desplomó en el piso y desde allí siguió intentando contar los números, empezando una y otra vez, una y otra vez…

Muchos años después, en un asilo para enfermos mentales, su cuerpo dejó de funcionar y falleció… Pero él realmente había muerto el día en que se perdió en aquel laberinto de números y recuerdos.

El Evangelio Según...

2011-10-28T21:37:00.001-04:30

I
Nada...
Al principio sólo oscuridad.
Una gran masa de caos
Ocupando todo el espacio existente.
Consumiendo cualquier indicio de vida
Cubierta por una densa capa de frío y hostilidad
Alimentada por un profundo silencio
Que se propagaba en todas direcciones
Entristeciendo cada rincón
Y ahogando cualquier foco de luz.
Una gran masa de caos
Ocupando un "todo" inexistente
Nada...
Al principio sólo oscuridad...

II
En un parpadeo ocurrió...
Fue una explosión de vida y júbilo
Tan horrible como hermosa,
Tan espeluznante como fascinante.
Cada ángel tocó su parte en esa sinfonía..
En la música de la Creación.
Y el caos fue deshecho
Y sustituído por la armonía.
El frío fue transformado
En una cálida brisa de felicidad.
El silencio fue roto
Con el estruendoso coro de la paz.
Cada rincón estuvo impregnado de Su escencia.
Y se sentó a ver lo que había creado
A admirar su trabajo...
Feliz con lo que había hecho
Y desconocedor de todas las tentaciones y amenazas...

III
Triste, cansado... decepcionado...
Después de todo lo que les he dado.
Los ayudé una y otra vez,
¡Nunca los abandoné!
Abatido, exhausto...
Sin poder creer todavía
El parásito que creé,
Las mentes débiles que formé
El mal que ignoré
La bondad que malgasté...
Mi sueño destruido,
Mi mundo ha caído...
Todo lo que con esfuerzo forjé
Poco a poco ha sucumbido:
Ese indiferente frío... el gélido silencio
La hostilidad... otra vez el caos.
Y ahora se le suma la maldad...
Todo se ha vuelto como al principio
Nada de lo que hice volverá jamás...
Nada...
Al final, sólo oscuridad...

La Mansión del Conde Cánibe (Parte II: La Maldición)

2011-09-09T21:55:00.000-04:30

Nunca se le había pasado por la cabeza analizar esas desapariciones. Eran lamentables, sí, pero ese tipo de cosas solían pasar. Más aún si la gente andaba por esa zona de noche…

Eso… Todos habían desaparecido caminando por ahí en la noche. Pero eso no era nada muy raro. ¿Podría haber algo más? Damon había empezado a sudar. Por alguna razón buscaba coincidencias entre los desaparecidos como si de eso dependiera su vida. El Conde Cánibe lo observaba, paciente, bebiendo de su cáliz de madera.

¿Qué podrían estar haciendo todas esas personas caminando por ahí en la noche? En una comunidad tan pequeña las noticias, los chismes corrían muy rápido. Algo tenía que haber escuchado… Algo…

- Todos habían sido invitados a cenar con usted- las apalabras salieron de su boca casi de manera automática, antes de que él entendiera lo que significaban- su respiración se aceleró y sus ojos se clavaron en el Conde, mientras deseaba que sus palabras no fueran ciertas.

- Eres un hombre inteligente, Damon- el conde parecía divertido.

- Pero usted siempre dijo que ellos no habían llegado a su palacio- Damon estaba empezando a sentirse débil a causa del pánico ¿o era por la comida?

- Eso dije. Es mi palabra contra la de cualquiera de ustedes- el Conde terminó el contenido de su cáliz y lo saboreó con gusto-. Verás, Damon, es algo de lo que no estoy precisamente orgulloso o feliz. En mi último viaje me topé con una extraña mujer que aparentemente siente odio hacia cualquier ser con dinero o un título nobiliario o ambas. Esa mujer me vio pasar y me lanzó una maldición… No recuerdo las palabras exactas Damon, pero en líneas generales, ella me condenaba a no poder saciar mi hambre ni mi sed como lo hacen las personas normales… Sino con la carne y la sangre de mis iguales…

- E-eso… Eso es horrible, señor- tartamudeó Damon, quien había perdido todo el color de su cara.

- Ciertamente es horrible, Damon- el Conde miraba al vacío, mientras paseaba sus dedos por los grabados del cáliz de madera-. Al principio no le hacía caso. Pensaba que eran más habladurías, supersticiones sin sentido. Sin embargo Damon, por insólito que suene, la comida de aquí no me saciaba… No sentía ni el vino ni el agua pasar por la garganta cuando los bebía… Y la maldición de la mujer retumbaba en mis oídos.

El corazón de Damon latía a una velocidad insospechada. Era por eso que el Conde no había comida nada, no tenía sentido comer algo que no le quitaría el hambre. Y si ninguna bebida podía refrescarle o mitigar su sed, entonces aquello en los cálices… Damon vomitó sobre la mesa.

- Supongo que eso es porque te acabas de dar cuenta de que lo que acabas de tomar es sangre- dijo el Conde Cánibe, otra vez con todo divertido-. Tardaste menos que los demás en enterarte… Más específicamente, era la sangre de Dora… Bastante buena, por cierto…

- Usted… U-usted es un monstruo- Damon apenas podía articular las palabras. La mezcla de miedo y rabia que experimentaba en ese momento no lo dejaba pensar con claridad- ¿Por qué nosotros?- fue lo que alcanzó a preguntar.

- Eso es más sencillo, Damon. Simplemente estaban cerca. Tan sencillo como eso… Debo comer carne humana y tengo a un montón de campesinos viviendo en mis tierras… Es sencillo… Ustedes estaban allí en el momento y lugar adecuados… O equivocados, dependiendo del punto de vista desde donde lo veas- el Conde sonrió.

Damon intentó moverse, escapar, defenderse, pero se encontró con que no podía mover su cuerpo. Estaba postrado en aquella silla, paralizado. El pánico lo había llevado a las lágrimas.

- No hay manera de que escames Damon- dijo el Conde, sereno-. En todo lo que comiste y bebiste hoy, hay un potente sedante que ya debe haberte paralizado el cuerpo. No sentirás nada. Bueno… casi nada.

- Usted es una bestia, un animal, un degenerado… No tiene perdón…

- Damon… Damon, no me digas eso. Recuerda que yo no decidí ser así… No es mi culpa…

Lo último que vio Damon fue al Conde Cánibe caminando hacia él, con una horrible sonrisa y un hilillo de saliva bajando por la comisura de su boca. Tenía hambre. Era hora de comer.

La Mansión del Conde Cánibe (Parte I: La Cena)

2011-09-08T18:16:00.000-04:30

La noticia de que el Conde quería verle corrió como la pólvora. En aquellas tierras ese era más o menos el mayor logro al que un hombre de su clase podía aspirar: una cena con el Conde Cánibe. A pesar de todas las historias horribles que corrían por ahí acerca de su maldad, atrocidad y falta de corazón, él era el dueño de aquellas tierras y había que mostrarle respeto y admiración.

Desempolvó sus mejores ropas. Aquellas que esperaba usar únicamente en los matrimonios de sus hijas y esperaba que le pusieran en su funeral. Pero esta ocasión ameritaba ese lujo. Si bien su traje estaba raído por las polillas y olía a humedad, esperaba que el Conde Cánibe tomara en cuenta lo que significaba estar utilizando ese traje.

Se preguntaba exactamente qué era lo que había hecho que el Conde posara su atención en él. Sin embargo aquello era más o menos una pregunta retórica. Él tenía una idea bastante clara de por qué había recibido aquella invitación: sus cosechas habían sido las mejores de aquella región en los últimos tres años. De seguro el Conde quería conocer al genio detrás de todo ese éxito. Tal vez quería darle un bono especial, felicitarlo y agasajarlo directamente. Cuando llegó la hora, su esposa e hijos lo despidieron como a un héroe que parte a una campaña heroica.

El palacio del Conde Cábibe era una mansión enorme de tres pisos, con un extenso jardín en frente custodiado por una exquisita verja de bronce que exhibía un gran cuervo encima de la puerta. Ciertamente aquella edificación era imponente y atemorizante, pero lo que esperaba detrás de esas puertas lo impulsaba hacia adelante.

Las puertas se abrieron aparentemente solas al momento en el que pisó el umbral, dando paso a un largo pasillo apenas iluminado por unas cuantas velas. El techo era tan alto que las luces no alcanzaban y el suelo emitía un tenue per firme y consistente eco con cada paso que daba.

- Por aquí Damon. Al final del pasillo. En el comedor- dijo una suave voz masculina que resonó en el pasillo.

Damon se sobresaltó un poco al oírla, pero empezó a caminar inmediatamente para encontrarse con su señor.

El comedor era una estancia amplia. Sólo había un par de cuadros en las paredes y, al igual que el pasillo, las velas que había en las paredes sólo lo iluminaban parcialmente. En el medio de la sala se encontraba la mesa del comedor. Era larga, aunque no tanto como Damon se la había imaginado, y estaba presidida por una magnífica silla alta tallada en los posa brazos y el espaldar.

- Aquí- se limitó a decir el Conde, con su voz que parecía acariciar las palabras mientras estas salían, señalando la silla que estaba a su derecha-. Siempre me pregunto por qué tengo una mesa tan grande si solo yo voy a comer. A veces invito a alguno de mis criados a cenar conmigo…

- Eso es bastante generoso de su parte, señor- dijo Damon muy educadamente, mientras se sentaba con cautela junto al Conde.

- Al contrario. Ellos son los generosos. Casi nadie quiere comer conmigo, dadas las historias que andan corriendo por ahí- el Conde sonrió ampliamente y Damon se limitó a asentir tímidamente con la cabeza-. Pero de eso hablaremos más tarde. Me imagino que te estás preguntando por qué el Conde Cánibe ha invitado a un simple campesino a cenar con él…

- El recibir una invitación de su parte es un privilegio que un hombre como yo no debe cuestionar, señor- comenzó Damon, con el temor y la admiración plasmados claramente en su voz-, pero igual no puedo dejar de preguntar el por qué, dado lo inusual de esta situación.

- Claro, claro. Es comprensible- el Conde volvió a mostrar su encantadora e intimidante sonrisa-. Está bien que te preguntes cosas, Damon. De las preguntas que nos hacemos es que abandonamos la ignorancia y partimos hacia la sabiduría. Recuerda eso siempre.

- S-sí señor. Sabiduría- contestó Damon, titubeante.

- En fin. La razón por la que te llamé Damon, en principio es porque, como ya te dije, yo vivo solo acá y de vez en cuando me gusta tener compañía para la hora de cenar. No es agradable comer solo- en la voz del Conde podía percibirse, muy sutilmente, cierto dejo de tristeza, de melancolía-, entonces llamo a alguno de los campesinos que habita mis tierras para charlar un rato y ponerme al corriente, de primera mano, de todo lo que sucede, de lo que se habla…

- ¿Por qué habría de interesarse usted en lo que pasa con nosotros, señor?- preguntó Damon, realmente extrañado.

- Ah, Damon. Ustedes piensan que soy un monstruo despiadado ¿cierto?- soltó una risita triste-. Pero lo cierto es que ustedes me importan, Damon. Son mi gente. Ustedes son parte importante de mis ingresos, de esta riqueza que ves a tu alrededor. Debo asegurarme de que la máquina está funcionando bien- sonrió.

- Claro señor. Eso tiene mucho sentido. Disculpe mi estupidez al pretender cuestionar sus acciones.

- No te preocupes, Damon. Yo sé por qué piensas así- contestó el Conde, en tono compasivo-. Cambiando el tema. Te he convocado también porque sé que eres el mejor agricultor de estas tierras y eso merece ser agasajado.

- Por favor señor, no es la gran cosa- Damon pretendía aparentar desinterés hacia el cumplido del Conde Cánibe, pero su pecho se le adelantó y se hinchó de orgullo.

- Claro que lo es- dijo el Conde, sonriendo-. Ahora a lo que vinimos. A comer. ¡La cena!

Apenas estas últimas palabras salieron de la boca del Conde, una serie de criados aparecieron con gran cantidad de fuentes y bandejas llenas de todo tipo de comidas. Pollo, pavo, carne de res, de cerdo, de cordero, de conejo, ensaladas; toda una variedad de comidas que Damon ni siquiera había soñado jamás. El olor de aquella comida eran tan exquisito y tan abrumador que llegó a marearlo por un momento, pero pudo reponerse para empezar a pasar comida de las bandejas para su plato.

Al principio trató de contenerse, pero la presencia de toda esa comida de tan buena calidad terminó por sobreponerlo y empezó a comer con las manos, a una velocidad absurda, como si nunca hubiera comido en su vida. Aunque a decir verdad, al comparar esa comida con la que él comía en su casa, era como si nunca hubiera comido en su vida.

El Conde Cánibe lo miraba con una mezcla de diversión y repulsión en su cara. Damon no levantó mucho la cara de su plato, pero cuando lo hizo, nunca vio al Conde comiendo algo. Siempre estaba cortando algo o pasando porciones de una bandeja a su plato, pero nunca lo vio masticando o llevándose algo a la boca.

Cuando Damon estuvo saciado se reclinó en el espaldar de su silla y respiraba como si acabara de correr 500 metros.

- ¿Satisfecho Damon?- preguntó el Conde, reprimiendo una sonrisa burlona.

- Podría apostarlo señor- contestó Damon, sobándose la panza que había crecido un par de centímetros.

- Ya que hemos comido, Damon, cuéntame algo. ¿Qué opinas de lo que se dice de mí por ahí?

- ¿A qué se refiere, señor?- preguntó Damon, enderezándose en su silla y sin poder ocultar del todo que estaba empezando a ponerse ansioso.

- No te hagas el desentendido, Damon- dijo el Conde, riendo-. Yo s lo que se habla de mí. O al menos me han llegado algunos rumores… ´Quería confirmar que de verdad se dice por ahí lo que ha llegado a mis oídos. Si pudieras contarme, estaría muy agradecido…

- Bueno señor, le contaré. Pero sólo porque usted ha insistido. Quiero que sepa que yo me rehúso a creer esa clase de cuentos de camino- Damon se acomodó en su silla. Se veía claramente incómodo, pero el Conde Cánibe lo miraba fijamente, esperando sus palabras-. Verá, al principio parecía un juego de niños. Pero empecé a escucharlo de adultos también… Dicen que usted es un monstruo, señor. Que come carne humana y también bebe sangre de personas.

En ese momento uno de los sirvientes llegó con un par de cálices de madera bellamente tallados. Dejó uno delante de cada hombre y se retiró. El Conde, con un leve gesto, invitó a Damon a que probara la bebida que tenía en frente.

Era una bebida un poco más espesa que el vino. Su sabor no era muy marcado, sin embargo a Duncan le pareció muy familiar. Le atribuyó esa familiaridad a las plantas que le habían puesto a la bebida para realzar su sabor, darle más fuerza. Antes de que pudiera preguntar acerca de la bebida que estaba degustando, el Conde habló.

- Entonces, soy un monstruo que se alimenta de humanos- el Conde veía su cáliz con satisfacción- ¿Cómo habrán inventado esas historias?

- No lo sé, señor- dijo Damon, con genuina ignorancia-. Ha habido desapariciones… Gritos… La gente dice que todo ha sido alrededor de su casa, señor. Pero son todo coincidencias o inventos… la verdad la gente no tiene nada concreto…- le dio otro trago a su misteriosa bebida y respiró hondo.

- Ya…- el Conde bebió también y se quedó mirando a Damon por un rato. Luego continuó-. Dime algo, Damon. Piensa un poco y dime ¿qué tienen en común todas esas personas que han desaparecido últimamente?

Damon no pudo evitar quedarse viendo al Conde fijamente, lleno de confusión ante aquella pregunta.

Carta (Perdido Entre Recuerdos)

2011-08-19T00:36:00.000-04:30

Buenas noches, amigo del alma.

Espero que estés bien en esta fría noche; noche extremadamente fría, a mi parecer, para ser una noche de verano... ¿o es otoño ya? La verdad no estoy seguro. No estoy seguro de nada por estos días. No puedo estar seguro ni de mis palabras, aunque las esté escribiendo, como ahora, y pueda revisarlas más adelante. No puedo estar seguro de nada que surja de mi mente, pues mi mente ya está expirando. No puedo estar seguro ni siquiera de haberte saludado. Buenas noches, hermano, amigo del alma. Qué noche tan fría en esta primavera.

Frente a mi, en mi escritorio, veo un montón de cartas con tu nombre. No puedo estar seguro de si son cartas que me has enviado y no me he dispuesto a leer, o son cartas que te he escrito y no he tenido la lucidez de enviarte. Cualquiera que sea el caso, no las he abierto, pues me aterra su contenido. Me aterra el hecho de que esas cartas confirmen mi creciente demencia.

Veo esas cartas y por alguna razón recuerdo a tu madre. Qué grandiosa mujer. ¿Podrías saludarla de mi parte? Tienes suerte de la madre que tienes, tan sabia, tan audaz, siempre con el comentario adecuado en el momento adecuado. Tu madre... Cómo lamento su muerte. Parece mentira que haya pasado tanto tiempo desde que murió. Oh, qué consuelo me traería escuchar los consejos de tu madre, como los escuchaba hace un par de días. Qué consuelo le traería a esta mente divagante escuchar sus consejos.

Espero que estés bien, hermano, tú y los tuyos. Supe de tu nuevo hijo. Otro varón. Qué dicha. Espero que caigan sobre él todas las bendiciones del cielo. Tu madre ha de estar emocionadísima por su nuevo nieto. Tu madre... Qué mujer... Salúdala de mi parte.

Amigo has de saber que me encuentro perdido. Perdido en mis pensamientos, perdio en mis palabras, perdido en mis recuerdos... Y mis recuerdos se me pierden mientras trato de ubicarme. Desearía haber muerto antes de entrar en este infierno. No tienes idea de lo desesperante que es. Estoy perdido, hermano mío. No me encuentro ni en mi arte. No reconozco mi letra, mis trazos. Casi no reconozco mi rostro y apenas puedo reconocer las voces de las personas con las que vivo. Es un infierno.

Amigo, ¿recuerdas aquella tarde invernal, no muy diferente de esta, cuando reíamos y bromeábamos sobre nuestro futuro? Éramos jóvenes y ambiciosos. Sólo deseábamos un retiro tranquilo y disfrutar de la gloria de nuestras obras. Yo no puedo cumplir ese sueño, pues mis propias obras me resultan ajenas. Ojalá tú sí puedas...

Dicen que nadie muere de verdad, ni nada está totalmente destruido, mientras haya alguien que le recuerde. Pues bien amigo en mío, en ese caso yo soy la muerte entonces, pues en mí mueren todos los recuerdos. No existen las memorias.

Ahora me encuentre frente a esta hoja de papel con tu nombre en el encabezado y supongo que te estoy escribiendo una carta... ¿o ya la había terminado? De cualquier manera, buenas noches, amigo del alma. Una noche extremadamente fría, a mi parecer, para ser una noche de verano... ¿o es otoño ya? La ver dad, no estoy seguro...

Crónica de un Suicidio

2011-08-13T22:51:00.001-04:30

El grito de "¡eres un inútil!" de su padre, todavía retumbaba con fuerza en su cabeza; y la mirada de decepción de su madre pesaba sobre él, igual que unos minutos antes. Les dejó sentir su ira con un portazo que de seguro se escuchó en todo el vecindario. Se paró de espaldas a su casa, limpió las lágrimas que brotaban llenas de ira de sus ojos, respiró hondo y empezó a caminar, con determinación, hacia ese destino que ya había seleccionado para sí mismo un tiempo atrás.

Algo debió haber hecho en su vida pasada. Algo grande y malo, pues esta vida que le habían dado era totalmente un asco. Padres que no lo apreciaban, amigos falsos, un trabajo que apestaba, una universidad inservible… un fracaso tras otro… por más que intentaba no había manera en que esas muy pequeñas cosas buenas que se suponía había en su vida, pudieran opacar todas las cosas malas que estaba seguro que existían.

Pisaba con fuerza mientras caminaba a paso rápido. Pisaba con ira, como intentando que el mundo sufriera de igual manera a como él estaba sufriendo. La gente lo miraba, como si fuera un animal extraño. Siempre lo hacían. Por lo general no les hacía caso, pero ese día sus miradas sólo hacían que estuviera más seguro de su decisión. Llegó a la estación de metro y pidió un boleto de ida únicamente, pues no pensaba volver.

El andén estaba algo lleno para esa hora, sin embargo eso no pareció ser un inconveniente; tal vez si había gente viéndolo se sentirían un poco culpables. Un poco de nerviosismo lo atacó, pero supo disimularlo y concentrarse en su objetivo.

Vio la pequeña pantalla que colgaba del techo… quince minutos… sólo quince minutos para la llegada del tren… quince minutos y la cara de ira y decepción de sus padres aparecía con cierto aire de tristeza en su cabeza.

Diez minutos… y la imagen de su jefe echándolo apareció de la nada en su cerebro… diez minutos y las voces de sus profesores reprendiéndolo por su bajo rendimiento sonaron con fuerza en sus oídos.

Cinco minutos… la escena de su novia besándose con su mejor amigo no tardó en aparecer, acompañada del estúpido “esto no es lo que parece” de ella y de la risita burlona de él.

Un minuto… y después de saltar… ¿qué? Y todas esas metas inconclusas ¿qué? ¿Realmente era mejor escapar en ese momento? ¿Cómo quedaría su imagen si lo abandonaba todo a ese punto?... Sonrió…

Caminaba con paso firme de vuelta a casa, con una gran sonrisa en su cara. Ver la pequeña luz del tren aparecer por el túnel fue, de alguna manera, revelador para él. Se dio cuenta de que la verdadera diversión de la vida estaba en todos los problemas que ésta traía consigo… de resolverlos. De mantener sus sueños en mente y abrirse paso entre la adversidad para lograr el éxito.

Historias Aleatorias: El Pintor de por mi casa.

2011-06-28T23:18:00.001-04:30

Hace unos días, unos meses, apareció cerca de mi casa un personaje bastante particular. Uno de estos hombres de las calles, los populares “recojelatas”, “loquitos”, “piedreros”, solo que este es diferente… este es un pintor.

Así mismo, un pintor… El hombre tomó una parte de la calle, cerca de la estación de metro, y ahí montó su taller de pintura, con sus lienzos improvisados y sus obras, pintadas a mano. Sin usar ningún pincel. Como para que no haya nada que pueda distorsionar lo que sus dedos quieren plasmar en el “lienzo” que utiliza.

Y pongo lienzo entre comillas porque realmente no utiliza lienzos propiamente dichos… el presupuesto no le da para eso, no. Una de las cosas que más me atrapa de su trabajo es el hecho de que utiliza como lienzo cualquier cosa que encuentre en la basura: un saco de plástico, una mesa rota, un copete de una cama, en fin… cualquier cosa…

La pintura si es un misterio para mí el cómo la consigue. No se si se la regala la gente, si la encuentra en la basura, si la compra con algo de dinero que consiga por ahí… Lo cierto es que siempre tiene pintura… pintura de todos los colores que pueda necesitar… Creo que así es feliz. Mientras tenga pintura y un sitio donde esparcirla, ese hombre será feliz.

En cuanto a la calidad de su obra… realmente a mi me parece excelente. Su cuadros son cuadros, no pinturas de cavernícolas. El tipo de verdad se esmera pintando y puedes ver una obra de calidad una vez que lo ha terminado. Sin embargo bueno… lo mío no son las artes plásticas, así que no se mucho de pintura, por lo que mi juicio no es el mejor…

Pero tal vez de eso anda huyendo él. De críticos despiadados que muchas veces nunca han logrado pintar nada, pero que destrozan con palabras ofensivas e irónicas las obras de otros y esperan trabajos utópicos de parte de los artistas para que ellos puedan aprobarlas. Tal vez él sólo quiere que la gente reconozca sus pinturas por lo que son: pinturas bien hechas. Punto.

Y más de una vez lo hemos visto consumiendo su “musa”, entregarse a los brazos de la adicción que lo ha llevado a ese estado en que se encuentra ahorita. Pero realmente no se le puede juzgar, o al menos yo no puedo… Pues nadie sabe las presiones a las que pudo haberse visto sometido en años anteriores… Además, con él pasa como con los músicos, actores y demás artistas: al ver la calidad de su obra, eres capaz de perdonarle casi cualquier cosa.

Solo pinta paisajes. Paisajes y animales. Como tratando de darle frescura a toda esta selva de concreto en la que vivimos. O tal vez dibuja aquellos lugares a los que le gustaría escapar… lugares que probablemente solo existan en su cabeza… lugares que quizás haya visitado en algún otro momento de su vida, cuando su mente estaba un poco más clara…

Pinta paisajes… pinta libertad… una libertad que él gana al pintar lo que quiera, cuando quiera, como quiera, donde quiera. Una libertad de la que carecen muchos que tienen una “vida normal”. Una libertad por la que matarían muchos de los que lo tienen “todo”… Una libertad pura, genuina… Libertad llena de felicidad… Porque él, ahí donde está, sin hogar, sin familia, sin trabajo, sin dinero… él ahí, haciendo lo que más le gusta… es feliz…

Kitty

2011-04-08T17:56:00.000-04:30

Kitty Genovese se arreglaba

se peinaba, se alistaba

para salir.

Dispuesta a pasar

un día aburrido

de esos que no tienen fin.

Sus vecinos la miraban,

murmuraban, se hablaban

de las locuras de la chica.

En el fondo

ellos sentían envidia

por la manera en que vivía.

Alguien la esperaba,

la acechaba, aguardaba

junto a su puerta.

Cuando ella llegó,

esa noche terminó

su fugaz existencia.

Sus vecinos la miraban,

murmuraban, se hablaban

de la masacre.

Ninguno fue capaz

de hacer algo más

y a alguna autoridad avisarle.

Kitty Genovese agonizaba,

respiraba de manera entrecortada

su último aliento.

Fue en ese momento

cuando alguien pensó

en hacer algo al respecto.

Cuando ellos llegaron

a la escena del crimen

Kitty ya no respiraba.

En el aire quedó

la irresoluble cuestión

de por qué nadie hizo nada.

El Don de la Palabra (Parte II: El Silencio Eterno).

2011-03-23T22:44:00.000-04:30

Eran pequeños susurros, pero igual contaba. A pesar de que estaba en contra de que mantuvieran a su hermano en silencio, ella también había crecido escuchando la historia del séptimo hijo del séptimo hijo y le daba un poco de miedo lo que podía pasar si la voz de su hermano se elevaba lo suficiente como para que la tierra tomara en serio sus palabras y empezara a materializarlas. Así que solo susurraban, hablaban en voz baja, muy entrada la noche para que nadie se diera cuenta.

El muchacho era brillante… su mente estaba llena de ideas geniales que se mantenían encerradas, sin la posibilidad de ver la luz; sólo en aquellos instantes en que hablaba con su hermana. Pero no era suficiente.

Noche a noche se fueron reuniendo. Lo que empezó como una serie de charlas, rápidamente se transformó en una sucesión de discursos por parte del muchacho. Su hermana esta fascinada con la cantidad de pensamientos, ideas, planes que tenía el joven y la manera en que las expresaba: con vehemencia, pasión, con amor…

Pero una noche, su madre, que ya estaba percibiendo unos sonidos provenientes de la habitación de su hija, decidió averiguar qué era lo que estaba pasando. La señora irrumpió de golpe en la habitación, justo en el medio de una de las charlas de sus hijos.

La mujer se congeló del pánico pánico al principio, pero luego empezó a lanzar gritos reclamándole a su hija por la atrocidad que estaba cometiendo. Pronto toda la familia se había levantado y hablaban todos al mismo tiempo, reprendiendo fuertemente a la muchacha por su falta de consciencia.

De repente, entre lágrimas, se alzó una voz que nadie había oído jamás… y que más nunca volvería a oír. El muchacho, el séptimo hijo del séptimo hijo, hizo público el lamento de su alma: “Quiero que mis palabras sean escuchadas” fue la frase que invocó el silencio sepulcral en la casa… y la cara de horror de cada uno de los miembros de su familia fue algo que más nunca pudo olvidar… fue así como los recordó para siempre.

Pasaron unos segundos para que el universo entendiera que aquello había sido una orden que debía seguir. El problema era que aquel mundo en el que vivían no era digno de las palabras que él tenía para decir, así que había que desmantelarlo.

Un rayo sonó con furia y partió el cielo en dos, al mismo tiempo que la tierra empezó a temblar y abrirse, haciendo que todo empezara a caer libremente hacia la nada.

Todos los volcanes hicieron erupción al mismo tiempo, los ríos se desbordaron, los mares se tragaban los pueblos y luego todo eso se evaporaba y se perdía en el vacío. El cielo iba cayendo a pedazos y dejaba de existir tan pronto como tocaba el suelo, que ya no era material… todo desaparecía… todo iba siendo absorbido por una oscuridad asfixiante donde no existía nadie, no existía nada… sólo él…

Antes de darse cuenta de lo que había pasado, se encontró flotando en esa nada omnipresente, en esa masa de oscuridad y frío donde no había nada, no había nadie, no se escuchaba nada… atrapado en aquella inexistencia.

Se sintió culpable, pues habían sido sus palabras las que habían acabado con todo el mundo como lo conocía. Habían sido sus palabras, aquellas que le habían dicho que no podía pronunciar, las que habían acabado con su familia, con su familia, con todo… Se sintió culpable y prefirió retraerse en su silencio, en su melancolía.

Perdió noción del tiempo… Perdió noción de su ser. Sólo estaba ahí, respirando, castigándose con los recuerdos del mundo que había destruido. Hasta que recordó cómo lo había hecho… Recordó que quería que sus palabras fueran escuchadas. Recordó el poder que tenía…

Así que despertó de aquel letargo, volvió de aquel silencio eterno al que se había condenado a sí mismo y estaba dispuesto a hacer realidad todas esas ideas que alguna vez tuvo; porque él hacía las palabras y las palabras se hacían ante él… Era hora de actuar.

Respiró hondo y vio toda la oscuridad que tenía a su alrededor. Se concentró y con toda la fuerza de sus pulmones dijo “haya luz” y hubo luz… y vio que era bueno…

El Don de la Palabra (Parte I: El Séptimo Hijo del Séptimo Hijo).

2011-03-22T22:43:00.000-04:30

Era el séptimo hijo del séptimo hijo y todos sabían lo que eso significaba. Los mitos y cuentos de camino acerca de los niños nacidos con estas características eran horrendos e innumerables; pero ellos sabían que en realidad, podía ser mucho peor de lo que cualquiera podía imaginar.

Se veía tan inocente e inofensivo al nacer, que sus padres casi pasan por alto la naturaleza del niño. Por mucho que les doliera, ellos sabían lo que tenían que hacer. El niño, desde su nacimiento, debía ser condenado al silencio eterno.

Por décadas, los padres de esa familia le habían contado a sus hijos la leyenda del séptimo hijo del séptimo hijo. Se decía que el niño que naciera bajo esa condición, en esa familia, nacería con un poder tanto maravilloso como peligroso: el don de la palabra.

Pero por “don de la palabra” no se hacía referencia al hecho de que el niño creciera para ser un dicharachero, demagogo que utilizara las palabras para engañar o estafar. No. Tampoco a que el muchacho fuera capaz de hablar por horas, sin perder el hilo de su conversación. Tampoco. El Don de la Palabra era algo más grande, más poderoso, más serio.

La leyenda decía que el séptimo hijo del séptimo hijo nacería con la capacidad de hacer hechos sus ideas con sólo mencionarlas en voz alta; que sus palabras eran órdenes para el universo y éste debía obedecerlas apenas eran pronunciadas.

Ante este panorama, no era extraño que toda la familia estuviera ansiosa y hasta temerosa de lo que podía pasar. Nadie sabía si la leyenda era cierta, pues no había ningún antecedente cercano de un niño con las mismas características, pero había que tomar precauciones.

No sabían si, mientras crecía, pronunciaba algunas palabras que causaran un daño irreversible. No sabían si, al crecer, entendía las dimensiones de su poder y decidía utilizarse para beneficiarse a sí mismo, para perjudicar a otros, para hacer el mal. Así que, para evitarse eso, decidieron que lo mantendrían en silencio por siempre…

Y así fue creciendo, siendo castigado cada vez que pronunciaba una palabra, ya fuera voluntaria o accidentalmente. Creció con la idea de que él no había nacido para hablar. Lo mantenían siempre ocupado y solo la mayor parte del tiempo, para que no tuviera razones ni personas con quienes hablar. Estaba condenado al silencio eterno y no había nada que pudiera hacer, pues toda su familia estaba dispuesta a mantenerlo así… o al menos casi toda su familia.

Su hermana mayor, la única hembra entre los siete hijos, se apiadó de él desde el primer momento y siempre trató de apoyarlo y defenderlo de lo que ella consideraba era una injusticia para con su hermano. Pero realmente no había mucho que hacer cuando tenía a toda una familia en su contra.

Fue ella quien le enseñó a escribir. Al principio se comunicaban así, a través de cartas. Escribían por horas hasta que alguno de los dos se quedaba dormido. Eso para él era el cielo, pues al menos tenía un pequeño escape, una manera de desahogarse.

Con el paso del tiempo se fue dando cuenta de que su hermano no era ninguna mala persona, de que no significaba ningún peligro para nadie. Así que, poco a poco, le empezó a permitir que hablara…

El Último Blues

2011-02-25T22:03:00.003-04:30

Todavía aquel viejo tocadiscos funcionaba. No sonaba con la misma potencia y claridad que antes, pero funcionaba. Al menos para lo que ellos querían era suficiente.

Sonaba su canción favorita. Una canción lenta, melancólica, pero dulce. Una canción que les recordaba sus mejores momentos. La canción que él tocaba cuando se conocieron.

Ellos la bailaban lentamente. Apenas moviéndose del lugar en el que estaban. Apenas moviendo los pies… apenas moviéndose. Se balanceaban lentamente, al mismo ritmo de la música. Se balanceaban mientras estaban abrazados, sintiendo la respiración, el cariño del otro.

Habían decidido que si ya no quedaba lugar al que escapar, que si ya era inevitable, lo mejor era disfrutar los últimos minutos. Lo mejor era bailar en paz hasta que todo terminara.

Realmente para ellos la idea de un final no era algo que les generara ningún tipo de angustia, pues su momento ya estaba cerca de igual manera; sin embargo se sentían mal por sus hijos y nietos, que no conocerían el mundo en la extensión en la que ellos lo habían conocido.

Cuando el suelo empezó a temblar. Se detuvieron un momento y se sonrieron. Se abrazaron fuertemente y siguieron meciéndose el rito de la música, hasta que llegara el final…

Una vez que la gran luz hubo pasado, no quedó nadie. Había casas, edificios, carros en las calles, pero no había personas. Se habían ido para siempre.

En aquella casa de la puerta desencajada, lo único que parecía seguir con vida era el viejo tocadiscos, reproduciendo el mismo blues una y otra vez por el resto de los días…

El por qué de las características de la sociedad venezolana. La verdad revelada.

2011-02-21T20:48:00.001-04:30

Me gusta cuando hablo con mi mamá porque encuentro que compartimos ideas que, cuando a mi se me habían ocurrido, me parecían aberraciones. Luego de esas charlas hasta le consigo un lado jocoso a nuestros temas de conversación.

Ahora les hablaré de las conclusiones que saqué a partir de una de esas conversaciones. Debo recordar a aquellos lectores más sensibles que pasan por mi blog que todo esto es humor barato, es una parodia, así que no hay por qué tomárselo en serio… al menos no del todo.

La gran conclusión a la que llegamos mi mamá y yo, después de 20 minutos de Globovisión y 10 minutos de chistes, es que Venezuela está como está, es como es, porque nos tocaron los peores ancestros posibles. Así de sencillo.

Si hoy en día nos parece que estamos unos pasos más atrás que muchas naciones en distintos aspectos como economía, deportes, entre otros, sólo hace falta mirar hacia atrás, a nuestros aborígenes, y darnos cuenta de que no es nada nuevo.

¿Cómo es posible que mientras en Perú creaban toda una ciudad de piedra en la montaña, aquí en Venezuela los indígenas les daba flojera irse del lago y vivían en palafitos? Es que me los imagino hablando “mira, allá abajo dicen que tienen tremenda ciudad de piedra, con casas y tal, bien de pinga” y el otro le contestaría “bien pendejos que son, nosotros aquí tenemos nuestras casitas en la playa, agarramos nuestros pescados de una, montamos la parrilla y bórralo bicho”.

Es gracioso pensar que mientras había unos indios arquitectos partiéndose el lomo ideando cómo crear unas estructuras a las que se les vira una forma desde arriba allá en Nazca, aquí los de nosotros estaban era haciendo torres y torres de casabe para comérselas con palmito en alguna celebración a alguna deidad en que creyeran.

Nuestros indios eran tan ociosos, que se la pasaban clavándose palillos en la cara, mientras los Mayas se devanaban los sesos creando uno calendario con final sorpresa.

Y cuando llegaron los españoles, la situación no mejoró nada. Es bien sabido por todos que la tripulación de Colón constaba en su mayoría de presos y gente no muy aceptada en Europa y estoy seguro de que aquí a Venezuela, por la suerte que tenemos, llegaron los peores de todos.

Esa gente llegó a nuestro terreno, se vio libre y empezaron a hacer desastre. Sexo, alcohol, me imagino que hasta drogas. Esos sucios seguro le quitaban a los indios las plantas con las que se transportaban para ver a sus dioses y muertos y boom, tenemos porros.

Obviamente, la mezcla entre estos españoles defectuosos y nuestros indígenas no muy industriosos no fue nada buena. Me imagino a los españoles intentando cambiarle vino barato por oro a los indios, y los indios diciendo cosas como “uh, sí, esta cosa está muy bien, pero prueben esto, hombres blancos” y empezaban a darle cocuy a los españoles. Una locura.

La cuestión no mejoró nada cuando empezaron a traer a los negros. Los españoles se buscaron a los negros más flojos, pantalleros y rumberos de toda África. Si no me creen, hablen con cualquier negro de Venezuela, de seguro tiene una de estas tres características… o las tres.

Lo cierto es que esos negros lo que hacían era bailar tambor como unos desgraciados. Los cristianos les cambiaron sus deidades y ellos agarraron y les pusieron otros nombres, con tal de poder seguir haciendo sus parrandas de tambores en paz. Eso era todo lo que hacían, bailar tambor y hacer hallacas… Y por supuesto, hacer todo lo que los blancos no podían hacer…

Así que esto es más o menos como veo el panorama de nuestros ancestros y el por qué del cómo somos en Venezuela. Una loca mezcla de antepasados erráticos que terminó dando esto… Lo más divertido del asunto, es que a pesar de toda la locura que envuelve nuestro país y nuestra sociedad, si me preguntaran una vez más dónde querría nacer, de seguro escogería de nuevo Venezuela… pero tal vez en los 60’s o dentro d 40 años… ¡Hasta la vista!

La Caída

2011-01-07T23:16:00.001-04:30

Pesadas como si estuvieran hechas de plomo, cayeron al suelo mis alas. Hicieron un terrible estrépito como para que todos se dieran cuenta de que habían caído, que se habían separado de mí.

Lloré. En silencio, pero lloré. Lloré porque me pareció lo mejor. Lloré porque fue el único consuelo efectivo que encontré. Lloré porque pensé que, una vez que mis alas habían sido mutiladas de esa manera, no había nada que pudiera hacerme parecer más vulnerable en ese momento. Lloré porque me dolía, porque las heridas iban más allá de lo físico.

Me sequé los ojos y miré al cielo, un cielo en el que no volvería a volar por un tiempo. No volvería a sentir los rayos del sol ni el viento chocando contra mi cara. En ese momento podría haber dado cualquier cosa por un vuelo más… sólo un vuelo más.

Mucha gente comenzó a acercarse. Veían con cara de tristeza mis alas en el piso. Intentaban reconfortarme, pero ninguno entendía la gravedad del asunto. Las heridas eran profundas, pero nadie más que yo podía verlo. No es que no quisiera ayuda, pero en ese momento ninguno podía hacer nada al respecto.

Cuando por fin tuve el valor suficiente, levanté la mirada y ahí estaban sus ojos. Se veían tristes también y empañados por lágrimas como los míos, pero estaban seguros., Me infundieron esperanza. En sus ojos pude ver el comienzo de un nuevo vuelo, uno largo y realmente placentero… En sus ojos vi el posible renacer de mis alas… En sus ojos vi esperanza…

Diario de un sanduchero

2010-12-15T21:17:00.002-04:30

Bueeeno, esto es total ficción. No es para que nadie se sienta aludido ni nada. Si trabajas en Subway y estás leyendo esto, mala mía supongo. Si no te da risa, es triste. Si te parece estúpido, entendiste la idea. Aquí va.

Día 1

7:00 am- Hoy empieza una nueva etapa en mi vida. Por fin podré trabajar haciendo lo que más me gusta y lo único para lo que me han dicho que sirvo: hacer sánduches. Por supuesto, qué mejor lugar para eso que Subway. Estoy muy emocionado.

10:00 pm- Fue un día tranquilo, sin muchos clientes. Me dio tiempo para adaptarme y conocer un poco más a mis compañeros. Hacia el final del día la cosa desmejoró. Me llamaron, ya cuando habían cerrado, y me dijeron que para ser totalmente aceptado faltaba un paso, el bautizo. Me llevaron a la máquina de Nestea… “Remójalo ahí y méate” me dijeron. Tuve que hacerlo… El té frío nunca será lo mismo para mí.

Día 10

9:00 pm- Poco a poco esto se va alejando de la idea que tenía. Estos clientes son malvados. Máquinas de comer a las que no les importan los sentimientos de los trabajadores. Hoy un muchacho me preguntó qué salsas teníamos. Después de que le mencioné, sin equivocarme y en el orden correcto, las 368 salsas que tenemos, me dijo que le pusiera únicamente mostaza y mayonesa… ¿Por qué? ¿por qué?

Día 21

12:00 m- Me estoy hartando. Creo que hasta he desarrollado aversión y alergia al pan, la lechuga y la alfalfa. Mi mamá no parece entenderlo. Siempre que llego a casa en las noches me dice “hijo, prepárame un sanduchito de esos que haces en el trabajo”, ¡NO! ¡Mamá compréndeme!

Día 24

9:30 am- Iba pasando por una panadería. Estaban sacando panes recién hechos… No pude evitarlo… Entré a la panadería y lo destrocé todo… Dañé todos los panes… Los odio… Ahora estoy detenido…

Día 33

10:00 pm- Hoy llegó una muchacha que pidió que le pusieran al pan todo lo que había. Todo. ¿Cómo es posible? ¿Por qué me hace eso? No puedo tocar aceitunas negras, mi religión no me lo permite, y sin embargo tuve que hacerlo. Dijo que volvería mañana… Ojalá que no… Por favor no vuelvas más…

Día 45

3:00 pm- Todo el mundo pide pan de orégano y parmesano. Todo el mundo. Tenía que venir él a pedir pan blanco. Imbécil. Quise escupirle el pan, pero me miraba fijamente. Pidió cangrejo… Jajaja, pero le puse atún… Pobre idiota jajaja… ¿O había pedido atún? Qué más da, me salí con la mía. Que malvado soy.

Día 62

7:00 pm- Acabo de golpear a mi sobrinito. Me pidió que le preparara un sánduche. Es domingo, no trabajo los domingos. Insistió. “Es sólo un pan con mantequilla” me dijo. No pude aguantarlo. ¿De verdad cree que es gracioso el hecho de que no haya mantequilla en Subway? Fue necesario golpearlo. Ahora mi hermana y mi mamá me buscan. Me quedaré en este armario hasta que pase el peligro.

Día 69

5:00 am- Tuve una pesadilla horrible. Un pan gigante me hablaba y me decía que yo era el elegido. “¿El elegido para qué?” le pregunté. “Para recibir mi nuevo extra” me dijo. “¿Cuál extra?” pregunté inocentemente, “¡extra de salchichón!” me gritó y se abalanzó sobre mí. Me desperté. ¿Cómo puedo ir a trabajar en este estado?

Día 76

11:45 am- Me vigilan. Se han dado cuenta de que los odio a todos y ahora no me dejan solo. Siguen mis pasos, supervisan mis panes. Pero soy más fuerte que ellos… Soy el elegido… El pan me lo dijo… El pan me lo mostró…

Día 88

10:00 am- Estoy detenido otra vez. Detenido y despedido. Una chica llegó y pidió uno de 30 cm., pan blanco, roast beef. Cuando le estaba poniendo ricota me dijo que había cambiado de opinión y preguntó si tenía oportunidad de cambiarlo. Fue el momento en que lo perdí… Le lancé el pan a la cara. Le lancé todo el cangrejo en el cabello. Le metí el atún por la blusa. Vacié la mostaza en sus ojos y le lavé la cara con cebolla… Sé que estuvo mal, pero cómo liberé tensión. Al final de todo parece que eso de hacer sánduces no es para mí.

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Oración de la lombriz

2010-10-15T22:34:00.000-04:30

Trágame Tierra

que a ti quiero volver.

Mi deseo no es morir,

sólo desaparecer.

Acógeme, Madre

en tu cálido seno.

Permíteme volver a tu refugio

dame tu seguridad de nuevo.

Protégeme Tierra

en la suavidad de tu comprensión.

No dejes que esa terrible luz

quiebre mi razón.

Prométeme, oh Gaia

que no ha sido en vano.

Que todo el dolor que siento

servirá para algo.

Trágame Tierra

que a ti quiero volver.

Mi deseo no es morir...

sólo desaparecer.

"Buenas intenciones"

2010-10-02T16:39:00.001-04:30

Caminaban a orillas de la playa, tomados de la mano. Él con una enorme sonrisa en la cara, orgulloso de la novia que tenía. Ella con una expresión indescifrable, mirando al suelo, pensando en lo que venía.

- Si me pides la luna, te la bajo- dijo él en un susurro, señalando la luna llena que dominaba el cielo.

Ella lentamente levantó la vista y miró la luna por un rato, sin cambiar la expresión de su cara. Luego bajó la mirada y, viéndolo con algo de curiosidad, le preguntó:

- ¿Y qué voy a hacer yo con eso después?

- ¿Cómo?

- La luna, cuando la bajes. Es una roca un poco grande. ¿Qué piensas tú que voy a hacer con eso?

- Jajaja, tan linda. Realmente no puedo bajarla. Es solo...

- Entonces ¿para qué me la ofreces?

- ¿Perdón?

- ¿Para qué me ofreces algo que no me puedes dar?

- Es... es un decir. Mi amor, lo que importa de todo esto es la buena intención.

- De buenas intenciones está lleno el camino al infierno...

- ¿Entonces qué quieres que haga?- preguntó él, empezando ya a desesperarse un poco.

- Que tengas más acciones que intenciones- contestó ella, serena, con la vista fija en la arena por la que iban caminando-. Que entiendas que es más seguro, mejor, apuntar a pequeños detalles que intentar cosas muy grandes. Que te preocupes por cuidar lo que está aquí a tu alcance y no le prestes tanta atención a aquello que realmente no puedes conseguir...

Y siguieron caminando, en silencio, a orillas de la playa, tomados de la mano. Ella iba pensando "es lindo, pero cuánto le falta por crecer". Él pensaba "vaya ¿será que era mejor ofrecerle una estrella?"

La Caja de Música (Parte II: La Bailarina)

2010-09-26T22:20:00.001-04:30

La vida seguía casi igual en la vieja casa Schwartzer. La muerte del abuelo, debido a su propio aislamiento de la sociedad, realmente no cambiaba mucho las cosas para los demás habitantes de la casa. Era como si en realidad el anciano hubiera muerto mucho tiempo atrás y ese que salía esporádicamente de la habitación del último piso era un fantasma al que todos estaban acostumbrados a ver.

La única que parecía afectada por la muerte del señor Schwartzer, era Sofía. De por sí Sofía era una niña inquieta, curiosa, ávida de conocimiento, pero esta vez lo que la llevaba a querer investigar sobre su abuelo era diferente. No era esa curiosidad infantil, esas ganas de saber por el mero hecho de saber. No. Sofía tenía la sensación de que había algo, una verdad, esperando por ella; de que detrás de la figura de su abuelo había una verdad que le pertenecía.

Pasadas unas cuantas semanas después de la muerte del señor Schwartzer, Sofía retomó el hábito de subir al último piso todas las tardes. Se quedaba ahí parada observando la puerta, con el corazón latiendo desbocado, imaginándose las cosas tan increíbles que se escondían dentro de esa habitación. Pero eso era todo. Sólo podía quedarse ahí parada. Cuando intentaba abrir la puerta, apenas su mano alcanzaba el pomo, la voz de su abuelo resonaba en su cabeza: "fuera de los límites" y Sofía salía corriendo, invadida de miedo, a su habitación, a esperar al día siguiente a tener el valor suficiente para por fin poder entrar.

Sus padres notaron sus constantes visitas al último piso y le dejaron claro que a pesar de que su abuelo ya no estaba, esa habitación seguía estando prohibida para ella. Pero cualquiera que conociera a Sofía sabía que prohibirle entrar hacía crecer más su curiosidad... Esa tarde, cuando estuvo frente a la puerta y escuchó de nuevo la voz de su abuelo, Sofía sonrió, pensando "ya no estás aquí para impedirlo" y giró el pomo...

Era una estancia amplia, más grande que cualquier habitación en la casa. La única fuente de luz que tenía provenía de una pequeña ventana ubicada en la pared más alejada de la puerta. En la pared más larga había una gran biblioteca con gruesos volúmenes de cuero, casi ninguno tenía el título grabado en el lomo. El suelo estaba lleno de una cantidad de instrumentos que, en su mayoría, Sofía no podía identificar.

Sofía caminó despacio, con cuidado de no mover nada, observando todo con atención. A pesar de que todo parecía estar tirado por ahí al azar, ella sabía que había un orden, que cada objeto estaba donde estaba por alguna razón. En la habitación sólo había unos pocos muebles aparte de la biblioteca: un viejo sillón de tela, una pequeña cama y, debajo de la única ventana, un largo escritorio. Hacia allá se dirigió la niña.

El escritorio estaba lleno de hojas y hojas que contenían escrituras en unos extraños símbolos que Sofía no entendió para nada. Otras hojas estaban llenas de pentagramas musicales, que a su vez estaban llenos de notas musicales. Muchos de esos pentagramas tenían grandes tachones y numerosas anotaciones, en una letra tan pequeña que eran imposibles de leer.

Sofía fue moviendo las hojas, apilándolas, tratando de dejar libre el escritorio, tratando de ordenar todo para luego poder revisar con cuidado todos esos manuscritos. Cuando ya terminaba, movió un grueso libro y vio algo que hizo que su corazón diera un salto: un grueso anillo de oro, con un rubí incrustado, cuyo rojo brillo pareció saludarle con alegría. No era sólo un anillo, era El anillo. La niña lo tomó y sonrió: sabía que todo eso empezaba a llegar a algún sitio.

Sus ojos se recrearon admirando el anillo, paseándose por sus detalles y deteniéndose un buen rato en ese rubí que, más que brillar, parecía sonreír, como invitando a Sofía a que lo sacara de esa habitación, a que le permitiera ver el sol una vez más.

Cuando por fin pudo separar la vista del anillo, su atención se fijó en una pequeña caja de música que estaba en la mesa, muy cerca de donde había encontrado el anillo. Era de madera, con unos grabados muy parecidos a los de la puerta del cuarto del señor Schwartzer. Sofía tomó la caja, se sentó en el piso, puso la caja frente a ella y la abrió...

Aquella mujer tenía razón: la bailarina que había salido de la caja de música le había quitado el aliento. La pequeña figura tallada tenía una precisión tan grande en los detalles que parecía una persona real pero encogida. Estaba vestida de dorado, con un cinturón rojo. Sofía no pudo evitar sonreír al notar la conexión entre la ropa de la bailarina y el anillo de su abuelo. La cara de aquella pequeña figura era simplemente hermosa, con una expresión de felicidad que parecía imposible de plasmar en un trozo de madera; y sin embargo ahí estaba. La niña se sintió orgullosa al pensar que semejante obra de arte había sido creada por su abuelo.

Sólo entonces, después de haber escudriñado cada detalle de la bailarina, fue que notó la música. Una dulce melodía, lenta, fresca que hizo que Sofía se olvidara un momento de todo a su alrededor y se dejara llevar por aquellas notas. Ya cuando estaba empezando a tararear la música, algo cambió. ella pudo notarlo. Una o dos notas y todo fue distinto... para peor.

La nueva melodía era siniestra, tétrica, escabrosa. El terror se apoderó de Sofía cuando notó que incluso la expresión en la cara de la bailarina había cambiado: ahora tenía una sonrisa maligna, fiera, mostrando unos horribles dientes puntiagudos. Tal vez lo imaginó, pero estuvo segura de que escuchó una fuerte risa aguda, muy acorde con la nueva expresión de la bailarina. El miedo se había convertido en pánico y usando todas sus fuerzas, Sofía gritó.

Pero el grito nunca se escuchó. Sin saber cómo, estaba tirada en el piso, sin poder mover ninguna parte de su cuerpo excepto sus ojos, que habían quedado justo en frente de la caja de música donde la diabólica bailarina danzaba y reía al ritmo de la macabra melodía que parecía retumbar en los oídos de Sofía.

El pánico de la niña ya era pura desesperación. Sus ojos se movían con rapidez, tratando de encontrar algo, cualquier cosa, que la ayudara a escapar de aquella prisión invisible. Por más que se concentraba en moverse, no podía. Su cuerpo parecía haberse desconectado de su cerebro. Dentro de su cabeza, Sofía gritaba a todo pulmón, pidiendo ayuda a cualquiera que pudiera oírla. En la habitación lo único que se escuchaba era la música de la pequeña caja de madera que estaba en el piso.

Empezó a sentir frío. Un frío totalmente impropio de aquella época del año. Empezó también a sentir que el aire era más denso, que era más difícil respirar. Entonces lo entendió: de eso era de lo que le había advertido aquella mujer en el funeral de su abuelo. No pudo evitar sentirse estúpida, inmadura, por no haber escuchado las restricciones y consejos de todo el mundo. "Cuidado con la bailarina... podría quitarte el aliento", recordó. Ese era su final... moriría asfixiada sin poder hacer nada. Y la bailarina danzaba y reía con retorcida felicidad.

Su desesperación se convirtió en tristeza. Y lloró. Pudo sentir que una lágrima salía de su ojo y, por la posición en la que estaba, bajaba hacia su nariz. Notó entonces que aquello no era una lágrima común: en su nariz lo que veía era una gruesa gota de sangre, rojo escarlata. En su mente, lloraba con desconsuelo, lanzando dolorosos gritos de ayuda, que daban paso a fuertes sollozos. En el cuarto, Sofía derramó una sola lágrima de sangre.

Mientras sentía cómo se le hacía más y más difícil respirar, un profundo dolor apareció en su pecho. Ella sabía que ese dolor no tenía que ver con su cuerpo, que era un dolor que estaba más allá. Era su alma la que se resentía por ese cruel castigo al que estaba siendo sometida. Se preguntó entonces qué clase de monstruo era su abuelo; quién era ese misterioso anciano y en qué estaba pensando cuando diseñó y construyó tan horripilante aparato. La única respuesta que consiguió para sus preguntas fue la melodía que venía de la caja de música... y el regocijo en los ojos de la bailarina...

Quién sabe cuanto tiempo había pasado cuando la puerta de la habitación se abrió de golpe y la mamá de Sofía gritó al ver a su hija tirada en el piso, desmayada. Intentó hacerla reaccionar, pero no podía. El pulso de la niña era débil y apenas respiraba. Había un par de gotas de sangre en su cara.

La mujer cerró la caja de música que estaba en el suelo, de la que salía una melodía que la molestaba y no la dejaba pensar con claridad. Al momento en que la música paró, Sofía abrió los ojos. Respiró profundo, como aquel que sale a la superficie luego de haber pasado un largo rato bajo el agua. Abrazó a su mamá y empezó a llorar con toda la intensidad con la que había estado llorando en su cabeza.

Luego de que se calmó, acompañada de su mamá, caminó hacia la puerta del cuarto, dispuesta a dejar en paz todos los secretos que había detrás de la figura del señor Schwartzer... al menos por ahora... La última señal de vida que vio esa habitación por mucho tiempo, fue un alegre destello rojo que venía desde la mano izquierda de Sofía.

(Este es el fin de la cuestión. Tal vez en el futuro aparezcan más cosas, sobre Sofía, el abuelo o algo... pero por ahora esto es todo... para los que no se aburrieron en el camino y llegaron hasta aquí, muchísimas gracias por leer...)

La Caja de Música (Parte I: El abuelo de Sofía)

2010-09-24T19:21:00.000-04:30

A Sofía no le había tocado el abuelo prototipo. ¿Ese adorable anciano, rechoncho, de aspecto bonachón, cabello y barba blancos como la nieve, con una sonrisa eterna esperando por sus nietos? No. Era un chiste pensar que su abuelo podía llegar a ser así.

El señor Schwartzer era un anciano huraño. Rara vez se le vía fuera de su habitación. Nadie se quejaba de eso realmente, pues cada vez que salía, se preocupaba por que todo el que se tropezara con él recibiera una escalofriante mirada de desprecio y repulsión. Era un hombre que parecía estar molesto con la humanidad, por lo que, en los casos en los que no se podía aislar, se encargaba de que toda persona se enterara de su aversión a los humanos.

Era un hombre sombrío, misterioso. A criterio de Sofía, su abuelo era el hombre más tenebroso sobre la faz de la Tierra. Siempre vestía unas extrañas ropas que parecían sacadas de una película ambientada en la Edad Media; siempre de negro. El único color que Sofía había visto en el atuendo de su abuelo era el del anillo que el anciano llevaba en la mano izquierda: un gran anillo de oro que tenía incrustado un rubí cuyo rojo brillo podía verse a kilómetros de distancia.

El abuelo de Sofía era tan misterioso que ella nunca supo realmente su nombre. Todo el mundo en la casa lo llamaba "papá", "tío", "abuelo" o "señor Schwartzer". Cuando ella preguntaba por el nombre de su abuelo, todo el mundo evadía la pregunta con un nerviosismo evidente, como si el nombre del señor Schwartzer guardara una maldición para aquel que se atreviera a pronunciarlo en voz alta.

Aquel extraño anciano, como cabría esperarse de un personaje tan enigmático, rara vez hablaba. Considerando que prácticamente nunca tenía contacto con ningún otro humano, podría decirse que hablar no era una prioridad para él; pero es que además, sus miradas eran tan expresivas que no le hacían falta las palabras. Con sólo poner los ojos encima de alguno de los habitantes de la casa, ya esa persona sabía qué necesitaba el señor Schwartzer, dónde encontrarlo y sabía también que tenía que conseguirlo rápido.

A pesar de pensar que era un ser totalmente escalofriante, a Sofía, su abuelo le llama muchísimo la atención. Subía al último piso de la casa, repetidas veces al día, y se quedaba admirando la puerta de la habitación del anciano, observando con detenimiento la aldaba con forma de cabeza de águila. Llamaba a la puerta. No pasaba nada. Llamaba de nuevo. Nada. Al llamar por tercera vez, la puerta se abría casi de inmediato y ahí estaba su abuelo, regalándole su mejor mirada de desprecio. "Fuera de los límites" alcanzaba a decirle, con una ronca voz monocorde. Lo último que Sofía alcanzaba a ver antes de que se cerrara la puerta era ese hermoso rubí que parecía guiñarle, pícaro, desde la mano izquierda de su abuelo.

Esa escena se repetía prácticamnte todos los días. Las ganas que tenía Sofía de saber más sobre su abuelo eran muy grandes como para darse por vencida. Ella sabía que detrás de toda esa cortina de misterio había algo maravilloso esperándole. Por eso cuando su abuelo murió, más que tristeza, lo que la invadió fue una gran decepción por no haber conseguido lo que buscaba.

Fue un funeral pequeño. Básicamente la familia cercana y alguno que otro vecino que se enteró de la noticia. Pero en realidad, dadas las habilidades sociales del señor Schwartzer, era lo que se esperaba.

Todos se extrañaron cuando, uno a uno, empezaron a aparecer unos extraños personajes en la casa. De cuando en cuando entraba algún anciano, vestido de negro con ropas parecidas a las que solía vestir el señor Schwartzer, se acercaba al ataúd, murmuraba algunas palabras y luego volvía a salir, sin siquiera fijar la mirada en alguno de los miembros de la familia. Lo que más le llamó la atención a Sofía es que todos llevaban en la mano izquierda un anillo idéntico al de su abuelo.

La última de estas intrigantes personas fue una mujer, quien, a diferencia de los demás visitantes misteriosos, se veía bastante acontecida por la muerte del señor Schwartzer. Cuando ya iba de salida sus ojos se posaron en Sofía, que de manera refleja se puso de pie.

"Sofía", dijo la mujer, en una voz dulce, armoniosa "tan bella como te imaginaba. Cuidado con la bailarina, pequeña, podría quitarte el aliento". La mujer le sonrió a Sofía y siguió su camino hacia la calle, dejando a la niña ahí plantada, con más dudas de las que su joven cerebro podía asimilar.

Pero ¿quién era aquella mujer? ¿cómo era que conocía a Sofía? ¿sería que su abuelo le había hablado de ella? Jajaja, claro, como si eso fuera posible. ¿Y qué había querido decir con eso de la bailarina? ¿se estaba burlando de ella? Toda esa situación sólo hacía que su interés por su abuelo aumentara de manera imparable. Sofía sabía que las respuestas que necesitaba la esperaban detrás de aquella puerta con grabados, detrás de esa aldaba con forma de cabeza de águila. Para encontrar las respuestas que necesitaba debía entrar en aquella habitación que el anciano del anillo de oro le había dicho que estaba "fuera de los límites".

Ácido Solípsico

2010-09-12T18:21:00.000-04:30

Dame mi dosis de realidad

en un vaso de ilusión.

Quiero perderme en un viaje

hacia los límites de la verdad.

Puedo ver mi reflejo

en este espejo sin vidrio.

Imágenes que me invitan

a navegar en la irracionalidad.

Dame mi dosis de realidad

en un vaso de destrucción.

Si la verdad está en mi mente

entonces por qué escapar.

No existen tus palabras

sino las mentiras que quiero escuchar.

Realiad no es la que me imponen

sólo lo que quiero asimilar.

Quiero perdeme en un viaje

hacia los límites de la verdad.

Quiero elevarme en ideas

que rayen en la genialidad.

Quiero pararme detrás de tus ojos

y así entender tu mundo.

Quiero saber lo que imaginas

cuando respiras profundo.

No me hables de colores

pues no los puedo escuchar.

No me hables de sabores,

no los sé dibujar.

Llévame a otro plano

con una dosis de tu realidad.

Haz que tu percepción y la mía

sean una en la eternidad.

Llenaré los espacios vacíos

con divagaciones sin importancia

que, como cortinas de humo,

cubran mi ignorancia.

Dame mi dosis de Ácido

que me lleve a la realidad.

Quiero perderme en un viaje

más allá de los límites de nuestra verdad.

Carta (Pies sobre la tierra)

2010-09-04T22:20:00.001-04:30

Hola. Tengo algo que decirte.

Puede que este no sea el mejor día de mi vida. Pero ¿sabes qué? Estoy seguro de que puedo hacerlo funcionar. Tal vez hoy salga a la calle y ninguno de los colores que vea combine, pero es mi trabajo hacer que toda esa locura tenga un poco de sentido, al menos para mí. El mundo no se debe parar sólo porque algunos lo digan.

Tal vez por estos días la suerte no me esté sonriendo, pero qué más da… Algunas veces esa caprichosa te sonríe y las veces que no lo hace, hay que trabajar; pues incluso las oportunidades, que son conocidas por su habilidad de “llegar” o “presentarse”, no son tan benévolas como las pintan. Llegan, sí. Pero muchas veces lo que sucede en realidad es que salimos a buscarlas y las encontramos a medio camino. Siempre hay que moverse. Siempre hay que actuar.

Sé que hoy saldré de mi casa y los ríos seguirán siendo de agua y no de Coca-Cola. Es así, vivo en un mundo real y debo estar consciente de eso. Que si bien es bueno tener la cabeza en las nubes un poco, aspirar alto, también hay que saber mantener los pies en la tierra, conocerse a uno mismo y tener noción de lo que se puede o no hacer y cuándo.

Es muy probable que mañana abra los ojos y el mundo no me de ninguna razón para sonreír. En ese caso lo más fácil sería quedarme arropado en mi cama y lamentarme por la desgracia de todos. Pero es de verdaderos guerreros levantarse con una sonrisa en la cara y salir a enfrentar toda adversidad. Tal vez mi eterna felicidad te parezca algo hipócrita y falsa, pero si no soy yo quien trae un poco de alegría y tranquilidad ¿quién lo hará?

No estoy dejando nada al azar. Por eso, si fracaso estaré tranquilo, porque sé que lo di todo de mí. Por eso, si fracaso, podré levantarme y volverlo a intentar, teniendo en cuenta mis errores. Por eso sé que si fracaso, igual podré mirarte tranquilamente a los ojos y sonreír.

Sinceramente,

César Aramís Contreras Parra.

El Jesús histórico

2010-08-23T21:45:00.001-04:30

Mi primer colegio era fundado por sacerdotes. Tanto así que el colegio daba directamente a la iglesia de la parroquia. Ahí estudié hasta los 15 años. El liceo al que fui después también tenía unas bases religiosas bastante fuertes. Luego salí de ahí y fui a una universidad de tendencia católica, dirigidas por sacerdotes jesuitas. Si le sumamos a esto el hecho de pertenecer a una familia bastante religiosa, se podría decir que mi educación ha tenido una gran, gran base católica, cristiana y todos esos nombres que le ponen.

Por supuesto, clases de religión nunca me faltaron (esperaba encontrarlas incluso en la universidad jajajaja). Nunca faltó la falsa esperanza de que leyera la Biblia (nada en contra de la Biblia pero es que me tienen que entender, que libro tan largo =S –.-). Siempre estuvo el empuje porque nos aprendiéramos quien sabe cuantas oraciones distintas; y por supuesto, la idea de adorar a Jesús como el salvador y cuestión. La adoración y devoción al Jesús que yo llamo “bíblico”.

Sin embargo hubo una profesora que, en un intento por acercarnos más a ese Jesús bíblico, nos enseñó al Jesús histórico, el humano. Fue una de las mejores enseñanzas que pudo dejarme. Resultó que ese Jesús histórico se convirtió en una de las personas que más admiro de corazón.

Para empezar, es un tipo que llegó y dividió la historia en dos partes. ¿Tienen idea de la magnitud de esa vaina? A ver… nadie dice “eso pasó en el año 32 antes de César” o “eso podría estar listo para el año 112 después de César”. ¡¡NOO!!. Todo es antes o después de Cristo, es algo increíble. Nada más por ahí, el hecho de que un judío, hijo de un carpintero, haya podido dividir la historia en dos, DIVIDIR LA HISTORIA EN DOS, ya es algo por lo que tengo que quitarme el sombrero.

Después… este señor, Jesús, es desde mi punto de vista el mejor empresario que este planeta ha visto, punto. Fíjense, el pana empieza por ahí él solo, mareando a la gente de la sinagoga (creo que ahí era donde andaba cuando se perdió). Luego funda una empresa con doce empleados, una empresa llamada “Cristianismo”. Uno de los empleados le jugó sucio pero aparentemente eso era parte del plan estratégico. El hombre se retira y deja a sus empleados trabajando, y poco a poco se va uniendo más gente a la empresa, más gente se va identificando con la marca y ahora, 2000 años después el señor tiene la empresa más grande del mundo, con sedes en todos los países y trabajadores y clientes que trabajan y consumen el producto con devoción. Genial.

Me encanta pensar en Jesús como un pana divertido, que le gustaban las fiestas y tal. De hecho, ¿cuál fue el primer milagro de Jesús del que nos habla la Biblia? Las bodas de Caná. Me lo imagino así: está Jesús en su rumba, con los discípulos y tal. De repente, cuando la rumba está mejor, llegan y le dicen a Jesús que parece que la fiesta se va a acabar por falta de vino. “¿Por falta de qué? ¿ahora que es cuando la fiesta está buena? ¡Qué va! Tráete esos barriles de allá… Ajá, ¿cuánto cabe aquí? ¿cien litros? Perfecto. Llénalos todos con agua ¿Ya? Ok, tápalos. Muy bien. Pruébalos. Ajá… ¿Vino? Que siga la fiesta entonces”. Jajaja, excelente.

Por último, algo que no pasó, pero me molesta cada vez que la gente se pone intensa con eso. ¿Qué tan malo sería que Jesús realmente hubiera tenido una familia con María Magdalena? Me molesta el hecho de que el sexo y la procreación sean tomados como el pecado más grande y que por eso sea impensable el hecho de que Jesús hubiera querido también tener su familia, como la tenían sus padres. A mi gusto habría sido un final incluso más bonito para lo historia. El Mesías se fue, pero dejó una descendencia que seguirá transmitiendo sus enseñanzas. Pero supongo que no todo es tan bonito ¿no? Si no estaríamos en una película de Disney jajajaja.

En fin, sólo quería exponer la manera en que yo veía a ese joven judío que causó sensación en su época. Espero no haber ofendido a alguien o algo, es sólo una muy humilde opinión. Hasta la próxima…

Rojo Sangre

2010-08-11T23:45:00.000-04:30

Degradaré tu pasado,

nada bueno ha dejado

y para este nuevo inicio

no tiene significado.

Yo Soy el Presente.

Si no eres mi aliado

mejor hazte a un lado,

pues destruyo al que me rete.

¿Qué e el futuro?

Una eterna promesa

de un mundo de cabeza

para quienes no me defiendan.

¿Qué es esa badera?

¿Blanco? ¿Paz?

No hay paz sin guerra

y esta guerra durará.

¿Qué es esa vela?

¿Verde? ¿Esperanza?

Si algo me enseñaron

fue a no confiar en un lobo que pasta.

¿Qué es eso en las calles?

¿Rojo? ¿Muerte?

La sangre de aquellos

a los que no les sonrió mi suerte.

Carta (Estimado señor asesino)

2010-08-08T00:27:00.000-04:30

Estimado señor asesino,

Le escribe el padre de la niña a la que usted mató hace un par de meses atrás. Tal vez este gesto le parezca un poco extraño (créame que no es usted el único que piensa eso), pero me pareció que era justo, necesario. Terapéutico... para ambos.

Es posible también que usted finja que esta carta no tiene ningún tipo de sentido, debido a que usted y su defensa insisten en su inocencia, pero el día en que lo vi en el juicio, señor Asesino, vi culpa en sus ojos. Estoy tan seguro de eso como que mi hija menor está muerta.

Déjeme empezar por decirle que, contrario a lo que muchos pueden pensar, yo, y estoy casi seguro de que mi esposa tampoco, no siento rencor hacia usted. El dolor de la pérdida de un hijo es una pena muy grande como para dejar espacio y tiempo al odio. Prefiero pasar mis ratos recordando a mi hija y llorando de nostalgia que pensando en usted y llorando de rabia. Además, odiarlo señor Asesino, sería establecer un tipo de vínculo emocional con usted... No. No hay odio.

En todo caso creo que lo que sentíamos mi esposa y yo antes de ese juicio era miedo. Terror. Miedo porque en mi mente solo un monstruo podría ser capaz de una atrocidad como el asesinato de mi niña. Solo una bestia totalmente inhumana podría ser la perpetradora de semejante acto antinatural. Pero luego lo vi entrando a la sala donde se celebraría el juicio y vi que era un humano como todos en el recinto. Lejos de sentir rabia o algo por el estilo, no dude en creerme cuando le digo, señor Asesino, que lo que sentí al verlo fue alivio, pues supe que esa clase de monstruo que yo pensaba que aparecería por la puerta por la que usted entró, sólo existe en mi imaginación.

Si bien lo único importante es terminar de demostrar que usted es el culpable, no puedo evitar (y parece ser algo normal) preguntarme por qué. ¿Por qué, señor Asesino? ¡Por qué mi hija? ¿Para qué? ¿Qué daño pudo hacerle una niña de doce años para que usted simplemente llegara y la estrangunlara? No hubo robo, ni violación, ni secuestro, ni amenazas, ni golpes. Solo llegar, matar e irse... ¿Por qué? ¿Para qué?

Por otro lado, no se si darle las gracias por eso. Entiendo que esto sonará increíblemente extraño y que no tiene ninguna lógica, pero al menos no tengo una imagen de mi hija ensangrentada, hinchada y mutilada abandonada en un callejón... En realidad desearía no tener solo imágenes de ella y tenerla aquí a mi lado en este momento... Pero la vida no es perfecto, ¿cierto, señor Asesino?

Por más bizarro que parezca y por mucho que me aborrezca a mí mismo en este momento por lo que estoy haciendo, debo agradecerle de nuevo. Este duro episodio ha hecho que mi familia se haya unido otra vez; que hayamos vuelto a ser eso, una familia; que sintamos el apoyo y el calor del otro. Ojalá usted pueda sentir eso, señor Asesino... Ojalá.

Desearle mal no devolverá a mi hija, así que no tiene sentido. Tampoco lo tiene que nos pida disculpas, pues el daño, el inmensurable daño, ya está hecho. Rezaré por usted, señor Asesino, rezaré por su alma y por su mente...

Rezaré por su paz espiritual y por su cordura, porque sé que una vez que el arrepentimiento toque la puerta de su razón y usted le deje entrar, no lo abandonará hasta su último día. Rezaré por que la luz aparezca en su vida, porque cuando entienda lo que ha hecho el sol no brillará más para usted.

Se despide, estimado señor Asesino, el padre de la niña que usted mató hace unos meses, deseando con todo su corazón que usted nunca pase por algo parecido a lo que yo estoy atravesando, pues no tengo duda de que usted nunca lo soportaría.

Que tenga un feliz día...

"Hope I die before I get old..."

2010-07-31T00:21:00.000-04:30

De izquierda a derecha: Pete Townshend (guitarra),
Roger Daltrey (voz), Keith Moon (batería) y Jon Entwistle (bajo)

The Who es simplemente una de las bandas de rock más importantes de la historia. Con sus composiciones han sabido dejar una huella imborrable en la historia de este género musical y han marcado toda una tendencia y estilo.

Es una banda a la que admiro muchísimo. Tanto como conjunto, como individualmente. Admiro a Roger Daltrey por ser uno de los pocos músicos dentro del género del rock que se ha mantenido toda su vida alejado de las drogas. Admiro a Pete Townshend por la capacidad creativa tan bestial que tiene ese pana; casi todas las canciones de The Who son compuestas por él. Admiro a John Entwistle simplemente por ser una bestia del bajo, un monstruo. Y admiro a Keith Moon porque lo dejaba todo, absolutamente todo el escenario.

En 1965 publicaron su primer álbum, "My Generation". La canción que le daba el título al disco rápidamente se convirtió en un clásico de la banda y del rock en general. Es una canción de protesta... de compañerismo... es una voz que unió (y une) a todos los jóvenes que pertenecen a una misma generación, sin importar cuál generación sea. Eso es lo maravilloso de la canción, que aplica a casi todas las generaciones. La canción tiene una frase que capturó especial atención por parte de los fanáticos y la crítica. La mítica "Hope I die before I get old (espero morir antes de hacerme viejo)".

Los jóvenes la cantaban a todo pulmón. Los menos jóvenes y más conservadores la tomaron como una especie de mensaje suicida y no les agradaba para nada. La polémica se incrementó cuando, en un programa de televisión, le preguntaron a Roger Daltrey si de verdad esperaba morir antes de envejecer, a lo que él tranquila y serenamente respondió "sí". Ahora bien... después de un poquito de historia, a lo que de verdad va la entrada jajajaja... la manera en que yo veo esa frase...

Para mí, la frase no tiene que necesariamente querer decir que quiero morir antes de los 60... antes de los 70... simplemente es querer morir antes de que el corazón se marchite (sé que estaré sonando increíblemente ridículo en este momento), antes de que las esperanzas se apaguen y se vayan las ganas de vivir.

Si bien el envejecimiento es un proceso básicamente fisiológico (y creame que de este asunto me tocó aprender un pelo jajajaja), los libros, la gente, siempre habla de un envejecimiento de la mente. De una manera de mantener la mente en forma. De no dejar que los cambios físicos y ambientales que vienen con la edad minen del todo las capacidades mentales de la persona. Cuando se sucumbe a toda la tristeza, angustia, impotencia y demás circunstancias que traen los años, es cuando de verdad se empieza a envejecer y cuando se empieza a limpiar el camino para la muerte.

Pero tampoco el mantenerse joven quiere decir que la persona tiene que seguir haciendo las cosas que hacía cuando tenía menos años encima. Siempre me ha parecido algo de mal gusto ver a gente mayor haciendo el ridículo sólo por parecer que son más jóvenes. No. No se trata de eso... No se puede llegar a ninguno de los extremos. Todo se trata de equilibrio. De tener consciencia de que cada vez son más años a cuestas, pero de que no por eso hay que echarse a morir, que todavía hay posibilidades.

Los pasatiempos son una opción. Seguir realizando actividades relacionadas con el trabajo, en caso de que a la persona le guste el trabajo. Hay miles de salidas para que la persona se pueda mantener activa, y siga pareciendo "joven". Intentar lograr sueños de la juventud, de la infancia (todo dentro de eso que ya hablé antes de mantener una actitud acorde a la edad), viajar, conocer... No hay razón por la cual convertirse en un despojo humano... Al menos no tan temprano jajajaja.

Es para mí eso de lo que habla esa frase de "My Generation". No dejar que el peso de los años te doblegue y te haga perder todo deseo de seguir luchando... De seguir teniendo una vida plena y llena de alegría... Desde ese punto de vista, yo también "deseo morir antes de envejecer". Morir con una sonrisa y recordando con felicidad todo lo que he hecho en mi vida. Morir con la certeza de que no me convierto en una carga para nadie. Morir pensando que todavía quedaron cosas por hacer, pero que ya habrá otra vida para lograrlo. Morir sabiendo que mi espíritu, mi alma, mi mente aún están jóvenes y en forma para un viaje más...

Pero en fin, ese es sólo mi humilde punto de vista. No se qué podrían opinar ustedes... Un abrazo y espero que también mueran antes de envejecer... si se puede tomar eso como un cumplido, que espero que sí jejejej Hasta pronto...

Visiones

2010-07-11T10:14:00.000-04:30

Una cortina de humo cubrió aquellos misteriosos ojos que tenían el don de ver más allá de lo visible por los demás mortales corrientes. El humo fue llenando toda la habitación hasta que no se podía ver nada, hasta que todos los sentidos se vieron embotados por aquel gas, abriendo las puertas de la percepción… guiando la mente a una experiencia surreal.

En aquella nube gigantesca se podían ver imágenes, siluetas de personas bailando, cantando, trabajando, celebrando, llorando… imágenes del pasado, reflejos del presente, esbozos del futuro. En el fondo, el cántico perenne de aquella mujer que ahora ejercía como la maestra de ceremonia de aquella celebración espiritual.

Su voz se fue elevando en volumen, en velocidad. Hablaba en una lengua extraña, pero por alguna razón, algo que ver con toda esa pintoresca situación, sus palabras eran perfectamente entendibles. Ella estaba relatando todas esas escenas que el humo proyectaba… pero no hablaba para quienes estaba a su alrededor, sino para personajes que estaban en un nivel muy superior.

Y cantó, cantó, cantó. Y pronto su voz no fue la única en la habitación: cada uno de los presentes se unió a la canción. Pronto se dieron cuenta de que aquellas no eran sus voces… en ese momento estaban funcionando como transmisores de un mensaje proveniente de un plano diferente.

Cartas, caracoles, huesos, tabaco e incienso. La suerte estaba echada. Reverberando en las paredes aquellas palabras indelebles que repetían una predicción escondida entre líneas, oculta entre códigos, camuflada entre señales.

En mi mente confundida las consecuencias de un misterio sin medida, el recuerdo de una noche movida, el miedo paralizante de que se cumpla aquella terrible profecía.

Realities de Cuentos de Hadas

2010-07-05T22:15:00.000-04:30

Pues hace unos días estaba matando tiempo con un juego que está basado en cuentos de hadas y en un punto hacían un chiste en el que mezclaban personajes de estos famosos cuentos y los reality shows que están tan, tan... tan, tan, tan... tan... tan extremadamente de moda hoy en día. Entonces decidí seguir perdiendo tiempo imaginándome cómo serían algunos de esos realities... Esto es más o menos lo que concluí...

Living with the Dwarves: En este programa Blancanieves es puesta en una casa con siete enanos. Seremos testigos, episodio a episodio, de las situaciones a las que debe enfrentarse la jóven princesa al lidiar con siete enanos mineros de personalidades totalmente distintas. "¿Podrá Blancanieves tener la comida a tiempo? ¿Será capaz la jóven de mantener todas las habitaciones limpias? Averigüenlo en el próximo capítulo de Viviendo con los Enanos". Lástima que en uno de los capítulos finales Blancanieves se comió una manzzana de los galpones de Mercal, le dio una clase rara de dengue y la tuvieron que poner en una urna de cristal para cuidarla. Sólo hubo una temporada.

Hansel y Gretel al Extremo: Dos aventureros hermanos que piden que los lleven a los lugares más remotos del mundo, defendiendo que son capaces de volver únicamente siguiendo el camino de migas de pan que han dejado. En cada capítulo, Hansel y Gretel nos entregan aventura y peligro, grabado con sus propias cámaras de mano para imprimirle más realismo a la cuestión. La serie se cortó a la mitad de la quinta temporada, cuando Hansel y Gretel encontraron una extraña casa de chocolate en el medio del bosque y decidideron entrar a pedir un poco de agua. Aún esperamos información de ellos.

My life in a Tower: Una cámara, una adolescente y sus confesiones. La dulce Rapunzel nos cuenta de primera mano cómo es vivir atrapada en lo alto de una torre, sin poder ser una muchacha normal; nos cuenta sobre lo doloroso que es asomarse por la ventana y ver cómo todos juegan y se divierten y ella no. En la segunda temporada el reality se hace realmente interesante cuando Rapunzel descubre que su cabello ha crecido tanto que puede lanzarlo por la ventana y hacer que el chico que le gusta suba a visitarla. Eventualmente, Rapunzel se convertirá en protagonista de 16 and Pregnant, cuando "misteriosamente" (al menos para quienes la mantenían vigilada) la jóven rubia queda embarazada a la corta edad de 16 años.

The Shoe of Love: 15 competidoras, un Príncipe Encantador y un par de zapatillas de cristal que llenar. En este apasionante programa seguiremos la búsqueda de amor de un príncipe desesperado. Veremos cómo las doncellas son sometidas a distintas pruebas para, al final, recibir el ansiado par de zapatillas de cristal y el amor del Príncipe Encantador. El programa se va a la mierda cuando, en el último episodio, la ganadora intenta ponerse las zapatillas y no le quedan. La producción luego informa que a la única participante a la que le entraban los zapatos, Cenicienta, fue la segunda en ser eliminada por el Príncipe, alegando que "era una buena chica, pero no estaba dejando conocerse". Triste.

Porcine Makeover: Tres cerditos arquitectos que compiten por ver quién construye la mejor edificación. Veremos el esfuerzo, las alegrías y las lágrimas de los cerditos en todo el proceso de construcción. a prueba de fuego es en el último episodio, una vez que todo está construido, cuando llega el Lobo Feroz a soplar cada una de las viviendas para decidir el ganador. El resto es historia.

Y podría haber más y más pero creo que nadie seguiría leyendo jejeje. Ojalá les haya gustado y se sigan imaginando Realities de Cuentos de Hadas. Nos vemos... Éxito...

Carta (Eterna Promesa)

2010-06-29T22:47:00.000-04:30

Querido César,

Una vez más me encuentro acurrucado, lleno de miedo y ansiedad, en un rincón de la oscuridad que ocupa toda mi mente en este momento. Otra vez estoy tratando de huir de la realidad, pero de nuevo me doy cuenta de que las situaciones reales son mucho más fuertes que cualquier barrera imaginaria que me pueda inventar. Ojalá pudiera escapar…

Vuelvo a darme cuenta de que soy un cobarde. De que mi gran miedo es a la vida y a todo, todo lo que ella trae consigo. Le temo al fracaso, porque sé que no podría soportarlo, que soy mucho más frágil de lo que me gusta aparentar y un traspié, por simple que sea, podría derrumbar toda la estructura de mi autoconcepto.

Le tengo pavor también al éxito, porque no sabría cómo manejarlo. Siempre me he esforzado por mantenerme en el anonimato y ahora reclamo un reconocimiento que, por habilidad y virtud tal vez debería merecerme, pero que por actitud, por cobardía me deberían negar día tras día tras día. No debería recibir nada y aprender que el éxito es para aquellos que han trabajado por conseguirlo y saben qué hacer con él.

No soy más que un llorón quejándose de que debería estar recibiendo más, pero que no se esfuerza por conseguirlo. Un inútil que espera que del cielo le caigan todas las soluciones y decisiones, cuando en la vida, todo se gana luchando. La vida… que miedo le tengo…

Pensé que era un genio por haber aprendido a vivir sin tomar riesgos, por dominar el arte de evitar los fracasos. Ahora me doy cuenta de que debería estar avergonzado de esa actitud, pues quien siempre va por el camino seguro, obtendrá la recompensa promedio para todo y abandonará este mundo sin pena, sí, pero sin ninguna gloria.

Debí haber aprendido que todos esos golpes, esos fracasos que tanto lamenté, eran las lecciones perfectas para afrontar la vida de una manera diferente. No como yo pensé en su momento, que eran señales que me guiaban a llevar una vida súper hedónica de evitar el dolor a toda costa. Con la diferencia de que en mi caso, el encontrar la satisfacción era opcional, un “bonus” que venía con el “gran logro” de escapar de la situación dolorosa.

No me acordé de los diamantes, que sólo alcanzan esa belleza de ensueño luego de las repetidas fricciones y golpes a los que son sometidos. Me convertí en una eterna promesa de eso que podría llegar a ser pero que, para mí, nunca fui.

Como siempre, las lágrimas son las que firman estas palabras. Lágrimas que son el grito de auxilio de un alma frágil que se ha dejado malograr por estupideces… ojalá algún día pueda sanar, superar sus miedos y brillar…

Zackary Makarios.

La Visita

2010-06-06T23:29:00.000-04:30

Sonó el timbre y de inmediato supe que era ella. Abrí la puerta y efectivamente ahí estaba: alta, esbelta, con aquella magnífica túnica negra de telas finas, delicadamente confeccionada. En su mano derecha sostenía con firmeza una brillante hoz que se mostraba por demás intimidante.

Al principio me asustó, pero luego entendí que no tenía ningún sentido tener miedo en ese momento. La invité a pasar. Ella, amablemente, accedió. Tenía una voz profunda, grave... una voz bastante masculina para ser llamada "ella". Su voz además transmitía segurdad, confianza... lo que resultaba verdaderamente paradójico.

Pude notar que tenía muy buenos modales. Esperó de pie hasta que le indiqué dónde se podía sentar, tuvo mucho cuidado de no causar ningún daño a mi casa con su enorme hoz y, luego de haberse ubicado, tuvo la delicadeza de quitarse la capucha, para que pudiera ver su cara.

Parecerá descabellado pero, en esa blanca calavera, pude ver el destello de una sonrisa bondadosa. No podía dar crédito a la sensación de seguirdad que aquel personaje inspiraba. Luego lo entendí: esa habilidad para infundir seguridad era necesaria para que las personas se fueran con ella sin rechistar.

Le dije que estaba preparando café y me contestó que me agradecería encarecidamente que le sirviera una taza. Así lo hice. Muy curioso fue el hecho de que ella tomara la taza y se limitara a sostela firmemente entre sus largos dedos. Cuando se dio cuenta de que la observaba con extrañeza, me contestó que aquella bebida era lo único que le calentaba en noches tan frías como esa.

Me miró por unos instantes y luego me preguntó sobre el estado de mis asuntos en la Tierra. Como si ella no lo supiera ya. Le expliqué cómo iba todo. Mis proyectos, mis metas, mis deudas, compromisos, logros, fracasos... Se mantuvo en silencio por otro rato. Ya se hacía molesto. Estaba empezando a asustarme.

Luego soltó una risotada alegre, pero igualmente horrorosa. Su risa infundió un miedo terrible en mí y estuve a punto de gritar como un niño aterrorizado. Cada objeto, cada fibra de mi casa tembló, como si la edificación se hubiera asustado también.

Se levantó, todavía sonriendo, y se acercó a mi perro. Me dijo que en realidad era por él por quien venía, pero cuando vio mi cara de susto al momento en que le abrí la puerta, no pudo evitar gastarme una pequeña broma.

Tomó al animal y, antes de irse, dejó sobre mi mesa un hermoso reloj de arena. "Un regalo" dijo que era. Pero yo sabía que al final, mi hora llegaría cuando cuando el último grano cayera...

Lluvia de Reflexión...

2010-05-28T18:51:00.000-04:30

Aquella extraña lluvia parecía que caía dentro de mí. Que no mojaba las casas ni las aceras, que no caía en los árboles no en la tierra. Esa lluvia parecía caer dentro de mí, y cada gota iba mojando uno por uno mis pensamientos.

Era una lluvia cálida. Era una lluvia que le dio calor a mi alma y, a pesar de lo nublado que estaba afuera, esa lluvia le trajo claridad a mis sentidos. Esa lluvia me trajo entendimiento.

Era imposible cansarme de esa lluvia. No sabía de dónde venía. Nunca lo supe. Perono quería que escampara. No en ese momento en el que tenía tanta lucidez y sentía que estaba viendo la realidad por primera vez.

Era una lluvia dorada. Una especie de cascada de oro que le fue dando color y riqueza a mis emociones. Esa lluvia hizo que cada momento valiera la pena...

Cada vez que una de de esas gotas me tocaba, le daba más coherencia a todo lo que pasaba a mi alrededor. Aquella lluvia me trajo un conocimiento que nunca había tenido.

El calor de esa lluvia y la sabiduría que trajo me hizo confiar. Confiar en que, incluso de los peores momentos, algo bueno puedo sacar.

Star Rain (Longing)

2010-05-26T20:16:00.000-04:30

Through the flames I could see

the beauty of her being.

That sweet breeze brought me

the scent of her soul.

She was a Star,

she made me believe again.

She was a Star on Earth,

so she couldn't stay at day.

The moon

put her in my way.

And then the sun came

and took her away.

Now I long for the night

to see the bright of her eyes.

Now I pray for the dawn...

I pray for the dawn to never come...

Juegos de Mesa...

2010-05-10T18:35:00.000-04:30

Una de las maneras más comunes de pasar tiempo en familia es uniéndose para jugar uno de esos juegos de mesa o de tablero que tanta diversión y cohesión traen al núcleo familiar. Además, estos juegos ayudan a los niños a desarrollar sus habilidades mentales y sirve a los adultos como una ventana por la cual escaparse de la vida diaria y revivir su juventud.

Todo esto suena muy bonito, pero tiene un pequeño error: es todo mentira. No hay entidad más demoníaca que los juegos de mesa (de hecho creo que Hasbro es una especie de secta satánica). No son ningunas ventanas para revivir la juventud, son portales que sacan a flote lo peor de cada persona, convirtiéndolas en entes malignos cuya única misión es destruir y humillar al otro... ¿Crees que exagero? Ahí van tres ejemplos....

- UNO: UNO... La maldad hecha cartas. Un aparentemente inocente juego familiar cuyo único propósito real es traer a la mente de los jugadores los malos recuerdos más remotos y vengarse a través de "pierde turno" y "carga cuatro". Sólo basta que se repartan las cartas para que todos se transformen. Es algo que puedes ver claramente, con sólo prestar un poco de atención: se sientan correctamente, sus músculos se tensan, su oído se agudiza, la mirada cambia (puedes ver una sombra en sus ojos), y aparece en la cara de los demás jugadores una sonrisa que sólo aparece cuando llega el día de las madres y no tienes regalo... hay problemas.

Luego de este cambio físico, viene el cambio cognitivo: casi puedes escuchar el cerebro del otro trabajando a toda máquina, procesando cómo darte todo el mazo en una sola jugada. Lo peor del caso es que sabes que en ningún examen del colegio/liceo/universidad, su cerebro trabajó o trabajará de esa manera. Luego, el otro empieza a hablar con el tono de voz que utiliza para pedirle prestado algo a sus padres, alerta amarilla. Después, con ese mismo tono de voz, empieza a hablar del tipo de cosas como "¿recuerdas, hermanito, aquella vez en que rompiste mi muñeca?", "¿te acuerdas tía, cuando me castigaste por jugar fútbol en la sala?"... y de paso insisten en que esos eventos son graciosos... alerta roja... Justo después de ese momento de nostalgia viene un desfile de cartas en el que no entiendes nada, sólo que cada vez tienes más tarjetas en la mano, hasta que te ahogas en un mar de números y colores... y de fondo la risa psicótica del otro jugador. Creepy.

- Monopolio: "Si quieres saber cómo es alguien realmente, dale poder", pero si eres como yo y no tienes poder que ofrecer, simplemente ponlo a jugar monopolio. Surtirá el mismo efecto. ese malvado juego, además de interminable y fastidioso, saca una personalidad oculta del otro,, un demonio que vendría a ser la mezcla de Donald Trump, Gene Simmos, P. Diddy y Rico McPato.

Una vez comenzado el juego, se observan más o menos los mismo cambios que se presentan al empezar a jugar UNO, pero el rasgo característico aquí es cómo, justo al iniciar o progresivamente mientras avanza el juego, la persona se aferra con furia al dinero de mentira, como si su vida dependiera de ello... qué con eso... WTF??!!! xD

Las primeras vueltas son tranquilas, pero en realidad son los momentos en los que se va sembrando la semilla del mal. cada vez que la persona cae en una propiedad libre, sus ojos brillan, aparece la risa diabólica y, en algunos casos, se les hace agua la boca. Compran y compran propiedades y uno, que no le ve sentido al juego, cree que es una estupidez lo que están haciendo... grave error...

En las siguientes vueltas comienza el infierno de alquileres e impuestos, cárcel y la estúpida "casualidad, causalidad" que, cuando no tienes dinero, siempre te lanza algo en contra. Y la avaricia del que va "ganando" el juego crece y crece: casas, hoteles, centros comerciales, aeropuertos, pueblos... todo lo que puede comprar y lo que no, lo compra, con tal de tener todo el dinero del juego.

Lo peor del caso es que el juego continúa, comandado por ese que lleva la delantera, hasta las dos de la mañana, cuando ya todos están dormidos y hasta el banco le debe dinero... Ahí es cuando dice "bueno... seguimos mañana"... Sí... Espera ahí sentado...

- Scrabble: Uno de mis juegos favoritos... y sin embargo no es menos diabólico que los demás. El Scrabble es especialmente peligroso porque juega con el conocimiento del lenguaje, de la lengua materna, por lo que un mal desempeño en este juego podría resultar lapidario.

En lo que pones tus fichitas en el atril, comienza la pesadilla. Especialmente los adultos, comienzan a sonreír con sorna y te miran por encima de la montura de los lentes con una cara de "¿seguro que quieres jugar?". Luego empiezan a ordenar sus fichas, poniéndote presión, tú en tu atril no ves más nada que palabras en griego.

Empiezas el juego y ya con la primera palabra el otro tiene "triple comodín de palabra" y ya te va ganando por 30 puntos... tú todavía no tienes idea de qué palabra armar... y el otros e ríe entre dientes y toma un traguito de vino...

Cada palabra jugada va apoyada con una frase del tipo "yo te digo que leas el periódico...", "si supieras usar el idioma correctamente, sabrías que esa palabra es imposible", "yo entiendo que todavía masticas el idioma" o la más hiriente "jejeje, pobrecito...". De paso, en esos momentos te aparecen letras como ch, z, w... sí, valen muchos puntos, ¿pero qué estúpida palabra lleva esas letras?

Al final, cuando ya estás sudando frío, el otro decide que lo dejan hasta ahí y tú piensas que ha sido un gesto de bondad y generosidad, pero no... Dentro de la realidad demoniaca que el otro está viviendo, eso es simplemente una demostración de su superioridad ante ti... #@$!!?!!!?!

Ok... ahí están mis ejemplos... La idea no es que dejes de jugar... no... Sino que la próxima vez que empieces una partida de alguno de estos juegos u otro parecido, tengas en cuenta del poder que tienen sobre ti y los otros... Y tomes tus precauciones...

Mantente hidratado... trata otros temas que te alejen del juego... y cuando veas que alguien ya lo está perdiendo... ehcale agua en la cara y recoge el juego... Pendientes por ahí con lo que juegan o.o Suerte...

La Bestia en la Bella

2010-05-06T18:58:00.000-04:30

En mis ojos ella encuentra tranquilidad. No sé cómo lo hce entre tanta oscuridad. Ella encuentra paz en mi mirada. Se siente acompañada.

Sus ojos son para mí un misterio: encierran miedo, angustia, incertidumbre, inseguridad; pero en el fondo se puede ver ese dulce brillo esperanzador, propio de los ojos en los que yace la ingenuidad infantil.

Sus pequeñas y temblorosas manos se aferran con fuerza descomunal a mis brazos cuando se acerca la noche. Me pide protección, pero creo que es más el calor y el consuelo que obtengo de ella que lo que puedo protegerla de sus miedos.

Bella es su nombre, y no puede ser de otra manera: desde el momento de su nacimiento ha sido la niña más hermosa de toda la región. Su belleza tan pura y holística ha causado envidia y devoción en igual proporción, al punto que alguien lazó sobre ella una maldición: una noche cada 28 días sale a flote lo más oscuro de su jóven corazón.

Todavía es muy pequeña para entender que es una sóla noche por mes que ocurre la transformación, por lo que ahora le teme a la noche en general y a cualquier tipo de oscuridad. Cada vez que se pone el sol me pregunta "¿esta noche vendrá la bestia?", y a pesar de que le respondo que no, me pide que no la deje sola hasta que el sol aparezca otra vez.

Triste es esa noche que tengo que contestarle que su más grande temor se hará realidad. Bella rompe a llorar en seguida, callada pero desconsoladamente, y no suelta mis manos hasta que siente que está sucediendo y debe alejarse.

Más de una vez ha escapado de los límites de nuestros terrenos dentro de esa locura que la embriaga. He tenido que ir a buscarla al pueblo, haciendome paso entre la muchedumbre y sus comentarios, que son tan hirientes que casi puedo sentirlos desgarrando mis órganos; y la encuentro ahí, dulcemente dormida, en medio de una estela de destrucción total.

La tildan de monstruo, de bestia. Ahí es que puedo ver cómo es la gente realmente. Cómo su envidia les hace juzgar a alguien por una característica que nisiquiera es propia de esa persona, por encima de todo lo bueno que tiene para dar.

Pocos son los que la reconocen por lo que es. Los que saben ver su luz y aún la llaman Bella en lugar de cualquier otro título despectivo. Son pocos los que saben que lo único que se puede obtener de ella al acercarse es aprendizaje, no daño.

Mi miedo es que semejante estado debilite su mente y la lleve a la locura, pero a la vez confío en que el brillo de su ser podrá sobreponer cualquier oscuridad que se quiera imponer. Me conformo que saber que cada noche de luna llena se libera la Bestia... Pero por el resto del mes es Bella quien gana la guerra...

Duelo: V.- Aceptación, Epílogo

2010-05-03T18:50:00.000-04:30

Ahm bueno... ya la última etapa del duelo del pana... y pues... un pequeño epílogo que se supone que debe explicar cómo terminó la historia del negro en cuestión jejeje...

V.- Aceptación.

La vida es corta y hay que vivirla... Cómo tardé en darme cuenta de eso. Tuve que caer en lo más profundo de un abismo interno para entenderlo. Tuve que tocar fondo para darme cuenta de que ya lo único que podía hacer era subir, nadar con fuerza hacia ese tenue guiño de luz que me llamaba caprichosamente.

Poco me enseñaron mis padres, pero una de las cosas que aprendí de ellos en el poco tiempo que los tuve cerca, es que si vas a hacer las cosas, hay que hacerlas bien, lo mejor posible. Yo he decidido seguir ese sendero de sangre que me han asignado, y estoy dispuesto a ser el mejor.

Por años propios y extraños temblarán con simplemente pronunciar mi nombre. Mi imágen será el símbolo del miedo y a la vez será sinónimo de perfección al actuar. Mi leyenda tomará fuerza por sí sola, y llevará todo un rastro de terror y admiración hasta el último rincón de la Tierra.

Que vayan preparándose todos. Cuiden sus espaldas y vigilen sus pasos. Teman a cualquier sombra de la calle, eviten cualquier pasaje oscuro... Por fin he decidido tomar mi guión e interpretar mi papel...

- Epílogo

Otra noche fría y oscura en Londres. Una noche floja de trabajo para Mary Ann, que esperaba algo impaciente en Whitechapel Road a que llegara su primer cliente. Tenía tantas cuentas por pagar, tantos problemas, que había decidido abordar al primero que se acercara, con el único fin de obtener dinero lo más pronto posible.

Pasados unos minutos apareció en la calle una figura alta y esbelta. El hombre caminaba con gracia y delicadeza pero a la vez con una decisión impoente. Por sus ropas, Mary Ann concluyó que era un hombre adinerado.

Ese era. Sus plegarias habían sido escuchadas. Su suerte había empezado a cambiar. Decidió abordarlo. Triste error que cometió. Ella no se pudo fijar, por supuesto, en el afilado cuchillo debajo del abrigo del hombre ni de su increíblemente maligna mirada...

- Buenas noches guapo. ¿No crees que es una noche muy fría para pasarla solo?

- Es posible que sí... tal vez tienes razón.

- Por suspuesto que tengo razón. Y dime, ¿cómo te llamas?

- Jack... Mi nombre es Jack...

La leyenda había empezado...

Duelo: IV.- Depresión

2010-04-26T01:08:00.001-04:30

Mucho tiempo después... tarde pero seguro jeje... creo que este va compitiendo con "Ira" en cuanto al que más me ha gustado o.o... enjoy

IV.- Depresión

Sólo unas cuantas palabras bastaron para desorientarme por completo. No supe de blanco o negro, arriba o abajo, frío o calor... bien o mal. Antes de poder advertirlo había sido lanzado a ese absurdo espacio gris, donde flotaba sin sentir absolutamente nada... y donde el fin justifica cualquier medio.

La confusión es inmensa. Resulta que eso de lo que escapaba es exactamente hacia donde me dirigía. Que lo que tenía por modelo, es el principal referente de lo que tenía por "lo que nunca debía ser". De sólo intentar analizar el asunto me da dolor de cabeza.

El mapa que me había trazado para conseguir la vida que soñé desde muy niño se convirtió en un gran chiste. ¿Y ahora qué? ¿Esconderme otra vez? ¿Quedarme encerrado hasta que ese destino ineludible me alcance al fin? Otra vez al inicio... Otra vez a esa detestable oscuridad.

Toda esta lucha por tomar las riendas de mi futuro... Y resulta que ahora siento que tengo menos control que nunca. Soy sólo otra marioneta en esta gran farsa; y como toda marioneta, no tengo voluntad propia: estoy a merced del guión que mi titiritero ha preparado.

Me siento inútil... Estúpido, incapaz, prescindible, desechable, descartable, impotente, inepto... E inútil una vez más. En vez de estarme quejando debería estar haciendo algo para enmendar la situación. Pero, ¿para qué? ¿De verdad vale la pena el esfuerzo? Igual luego la realidad me alcanzará... No hay ningún sitio en donde pueda escapar de algo que en realidad llevo dentro de mí.

¿Por qué siento esta tristeza? ¿A qué se deben estas lágrimas que bajan con dolor por mi rostro? ¿Acaso es mi cuerpo lamentándose por la muerte de mi mente, de mi espíritu? ¿Será mi cuerpo presentando sus últimos respetos ante mis sueños desbaratados? ¿Es mi cuerpo dándole una especie de extrema unción a esta débil alma agonizante?

Huí de ellos y la incertidumbre, la rabia y las ansias de venganza no me dejaron en paz por un momento. Fui hacia ellos y la desilusión, la desesperación y el miedo debilitaron mi razón por completo... ¿Hacia dónde corro ahora?

Creo que lo mejor será quedarme aquí... Atado a esta cama con las cuerdas de autocompasión que delicadamente he tejido. Aquí me quedaré. Aquí estaré dejando que la vida pase... Esperando que pase y que, con algo de suerte, en su camino, se olvide de mí...

Duelo: III.- Negociación

2010-04-13T14:31:00.000-04:30

Aja... mil años después la tercera parte jajajajaja

III.- Negociación

- Para no saber nada del negocio te desenvuelves muy bien. Mírate. Parecías una máquina: quien caía en tu vista caía muerto. Todo ese ímpeto me emociona. Sin embargo aquí estás, atado, desarmado e indefenso. De verdad muchacho ¿qué pretendes?, ¿qué buscas?

- Al principio quería venganza. Creo que esa necesidad ya está satisfecha. Ahora sólo quiero decir que no estoy dispuesto a seguir tus órdenes. Quiero poder vivir en paz. Quiero mi libertad.

- Jajaja, que quieres vivir tu vida en paz dices. Pero si has tendio paz todo este tiempo, ¿o alguna vez has visto a alguno de mis hombres detrás de tí?. Que quieres libertad, ¡siempre has sido libre! Y te lo demuestro. Tienes la libertad de elegir entre dos opciones: o sigues lo que te propongo y vives feliz, o no me haces caso y mueres jóven. La decisión es totalmente tuya.

- No quiero seguir lo que tú propones. Quiero poder elegir mi propio camino. Quiero ser yo quien dirija mi destino.

- La mayoría de las personas burdas y normales quieren eso muchacho. Y terminan teniendo una vida miserable y sin brillo. Yo en cambio te ofrezco un destino de grandeza ya hecho a tu medida.

- Prefiero vivir en la miseria y en paz, en lugar de tener fortuna a costa de la vida de otros. No soy un asesino.

- ¡Que no eres un asesino! Pero si hoy has matado a diez de mis hombres. Te has movido con soltura entre toda esa maraña de sangre y gritos. Eras uno con tu arma, y de seguro, aunque no lo quieras admitir, sentiste placer al ver cada una de esas vidas expirar. Ser asesino no es algo que eliges, es algo que eres.

- Te equivocas. Nadie "es" al momento de nacer. Todos tenemos la oportunidad de escoger un camino. Yo, por ejemplo, quiero ser como mis padres.

- Muchacho... ¿Qué crees que eran tus padres? ¿Por qué crees que terminaron como terminaron? Tus padres eran exactamente como tú. Asesinos. Ellos eran de los mejores. pero un día se les ocurrió llevarme la contraria. Les advertí que siguieran bajo mi tutela, pero seguían empeñados con eso de "llevar una vida normal". Quiero que te veas en ese espejo, hijo. No cometas el mismo error que ellos.

- Pero no puede ser. Tienes que estar mintiéndome, ¡tiene que haber una manera de escapar de tí!

- No, no te miento. De hecho es lo último que haría. Quiero que veas todo como es en realidad y puedas tomar la elección correcta. La mejor opción que puedo ofrecerte es que te unas a mí.

- Ya te demostré de lo que soy capaz. Ya te complací. Ahora déjame ir. No tengo nada más que ofrecerte.

- Muchacho entiende. No soy yo quien tiene el poder de decidir qué vas a hacer. Yo soy sólo un instrumento. Tú escoge cuáles serán tus acciones... y acepta las consecuencias.

Duelo: II.- Ira

2010-04-06T15:08:00.000-04:30

Pues, segunda parte de la historia... lean, disfruten y comenten por favor jejeje

II.- Ira
Ya ha sido suficiente tiempo escondièndome, torturándome a mì mismo con preguntas que, aquí enclaustrado, nunca podré responder. Ya ha sido suficiente tiempo huyendo. Ahora es momento de girarme y caminar hacia ellos.

Ha llegado la hora de buscarlos, de seguir su pista, de sacarles la verdad, de que me devuelvan mi vida. Llegaré hasta ellos antes de que me alcancen, sin importar a quien tenga que sacar del camino para lograrlo.

Mi mano se cerrará alrededor de sus cuellos y les haré pagar, poco a poco, todo el dolor que me han causado. Sus cuerpos arderán con gracia en hambrientas llamas que yo mismo cuidaré con recelo. Siempre dicen que hay que temerle a quien no tiene nada que perder, pues aquí está un hombre a quien le han arrebatado todo y ya no conoce límites.

No habrá fuierza natural, ni mucho menos humana que pueda detenerme hasta no encontrarme cara a cara con el asesino de mis padres y verlo morir mientras su asquerosa sangre se derrama lentamente, mientras me mira con súplica en sus ojos, mientras trata de pedir misericordia con su último aliento.

Hoy comienzo a correr hacia ellos y no bajaré el paso hasta no haberlos aplastado y usado como pavimento de mi camino, pues su destrucción es mi único descanso, su desaparición será lo único que calme esta furia que quema dentro de mí.

Duelo: Prólogo, I.- Negación.

2010-04-05T10:45:00.000-04:30

En estos días me pasaron un pequeño videito de una jirafa bastante graciosa jajaja en la que se reflejaban las famosas cinco etapas del duelo. El video me recordó un proyectín que yo tenía desde hace tiempo, relacionado con ese tema... No se si es por el hecho de que ahora existe el blog, pero últimamente me ha resultado poco más que imposible escribir en verso jajaja, así que volví a escribir en prosa *o*... La idea es contar la historia desde el concepto de las fases del duelo y tal, así que iré publicando fase por fase mientras las vaya escribiendo. Esto que viene a continuación no es nada del otro mundo... pero digamos que es un gran borrador, ojalá les guste...

- Prólogo

Cuando por fin llegó la calma, se pudo apreciar la apocalíptica escena: sangre en cada centímetro de la casa; cada mueble, cada cuadro limpiamente destrozado; los cuerpos de un hombre y una mujer mutilados y acribillados y un asustado niño observando las palabras escritas con la sangre de sus padres: "camina con cuidado, te tendremos vigilado, elige nuestro bando y no acabarás destripado".

I.- Negación

Aun me despierto en las mañanas con los gritos de mis padres taladrando mis oídos y la imagen de su sangre salpicando en todas direcciones fuertemente grabada en mi retina. Aun no lo creo. Me parece poco menos que imposible semejante escena tan bizarra.

Aun retumban con estruendo en mi mente esas palabras rubí en la pared, esa sentencia, ese dictamen, ese mandamiento que me persigue, me atormenta y me amenaza con ser como ellos... Y eso, aún, tampoco puedo ni quiero creerlo.

No me es posible aceptar el hecho de que tengo que matar para poder conservar mi vida. En qué cabeza cabe que cada paso que doy es vigilado y que si no cumplo con lo que ellos me han encomendado yo seré el próximo en una larga lista de asesinatos.

¿Qué clase de pesadilla estoy viviendo? Parte de un juego donde no soy dueño de mis propias acciones... Además este taimado grupo de matones está acechando, esperando el más mínimo error para utilizar mi sangre en su próxima obra de arte.

Por ahora debo mantenerme en silencio, quedarme en las sombras, mantenerme en secreto. A pesar de que me he acostumbrado a toda la ansiedad, la angustia, el miedo, sigo pensando que esta no es la realidad que me corresponde, no es la vida que merezco.

¿"Te extraño" o "Me haces falta"?

2010-03-31T23:48:00.000-04:30

Pues ambas son frases que se usan para expresar afecto a una persona con la que no hemos tenido contacto en mucho tiempo. Se utilizan para hacerle ver a esa persona que el puesto, el cuarto, el asiento, el cubículo que dejó vacío "duele" para los que se quedaron. Ambas frases se usan exactamente para el mismo fin pero mi pregunta es "¿de verdad significan lo mismo?", y la respuesta a la que llegué fue "no".

Para mí, estas dos frases tienen un trasfondo totalmente diferente, y creo que uno puede demostrar dos maneras muy diferentes de cariño, de afecto, de amor, dependiendo cuál de estas frases usas cuando te encuentras con alguien a quien no has visto en cierto tiempo. Aquí les explico un poco cómo lo veo...

Desde mi punto de vista "te extraño", es una frase bastante sentida, sin embargo, no tiene la misma carga sentimental que "me haces falta", lo demuestro con un ejemplo simple: la gente fácilmente puede decir "hm... extraño el reproductor de mi carro" o "vaya... extraño la pequeña campanita que tenía mi bicicleta"... o también pueden decir "me hace falta la batería del carro" o "me hace falta una rueda de la bicicleta"...

Obviamente el radio de un carro o la campana de una bicicleta son cosas que tal vez harían más cómodo, divertido el viaje, o harían ver mejor tu carro o tu bicicleta... son cosas que "extrañarías" si no están, sería triste que no estén... pero aún el resto del aparato anda...

En cambio... cuando hablamos de la batería del carro... o de la rueda de la bicicleta... son cosas simplemente indispensables para que alguno de estos dos transportes ande... "hacen falta" para que toda la maquinaria trabaje... para mí, pasa igual con las personas...

Hay quienes hacen tu vida amena, agradable, cómoda, divertida... y cuando no están, es triste... sientes que algo falta... pero el "carro" sigue... todavía la máquina puede andar; sin embargo están estas otras personas que más o menos te empujan, te sirven de apoyo... y cuando están lejos "hacen falta" para que puedas seguir trabajando igual...

La meta de esta entrada, más allá de escribir algo más en mi recién nacido blog jeje, es que vean cómo usan las frases y el mensaje que le están dando a las personas con sus palabras (es muy probable que haya varias entradas de este tipo jaja) y que antes de soltar un "te extraño" o "me haces falta" piensen bien lo que quieren decir, lo que significa esa persona... y dirigirle la frase adecuada y que refleje con mayor fidelidad lo que de verdad sienten...

Si tienes alguna opininión sobre lo que acabas de leer no dudes en comentar... lo que sea... desde insultos hasta invitaciones a cenar jeje... Nos vemos...

Dios no es el de antes

2010-03-28T00:37:00.000-04:30

Dios... Dios está viejo. No como ya dijera Nietzsche de que el Todopoderoso ha muerto... no, no; de haber muerto esta humanidad tan defectuosa hubiera desaparecido en mucho menos de lo que le llevó desarrollarse. Simplemente, a mi parecer, Dios ha envejecido, Dios está cansado, Dios ya no es el mismo.

Y es que se puede ver claramente: terremotos, huracanes, incendios, inundaciones, erupciones... ¿no son cosas que en sus días mozos el Omnipotente podía manejar con una sola mano? Sin embargo hoy todos estos eventos se van de sus capacidades, como el anciano que ya no puede desempeñar sus actividades laborales.

Tal vez no es su culpa, así como no es culpa de ningún humano el hecho de tener una fecha de caducidad. A diferencia de que siempre hemos pensado que Dios es un producto no perecedero.

Puede ser que en esa magnífica semana de la creación, no se dio cuenta de que le estaba dando un poco más que un simple soplo de vida al mundo... y se le cayó su inmortalidad en algún lado. En el proceso de edificar su Opera Prima, olvidó cuidarse a sí mismo, y su esencia inquebrantable se rompió.

Pero podría yo ser un poco más osado y proponer que el Omnipresente pecó de humano, falló a su divinidad, y sufrió a un leve ataque de arrogancia al momento de la creación: Al ver que "todo estaba bien", no se le ocurrió crear un relevo para él. Pensó que era imposible que el ser que había ideado y materializado tanta belleza, perfección y armonía, sería incapaz de dominar su obra algún día, que necesitaría un segundo al mando, un aprendiz a quien pudiera legar todos sus conocimientos en el arte de "dominar una creación" y poder retirarse tranquilo, a disfrutar de una casa en la playa o la montaña.

Quizá también es que Dios se alimenta de la fe... pero eso que en algún momento llamamos "fe", hoy en día es una utopía digna del más elaborado cuento de hadas... Hubo una época en la que la gente moría en nombre de sus creencias. Aquel joven judío que clamaba ser el Hijo de Dios es uno de los principales referentes de esta realidad. Sin embargo, poco a poco el concepto de fe se fue distorsionando hasta que la gente empezó a matar en su nombre... y Dios no se alimenta de la sangre derramada a manos de sus fieles.

Dios no es muerte. Todo lo contrario. Pero igual siguen ofreciéndole tributos de miles y miles de personas muertas, como si él tuviera un cuarto donde coleccionara las almas de personas asesinadas en su nombre.

El punto es que la debilidad de la fe del hombre puede estar debilitando también al Todopoderoso pues, si nadie cree en él ¿para quién trabaja?, ¿a quién ayuda?, ¿a quién salva?... y no es que yo no crea en Él, pero dentro de su realidad, Dios es un concepto creado por el hombre... por lo que si el hombre deja de creer en Dios...

Dios no es el de antes y eso no debe tenerlo contento. Debe de estar desesperado, molesto consigo mismo... me atrevería a decir que está asustado. Asustado de fallar y de que todo se le venga abajo. Y ya a esa edad, en el estado en que se encuentra, ¿sería capaz de construirlo todo otra vez?

Dicen que el almanaque no perdona y, al parecer, no perdona ni al más misericordioso de todos. Ya no tiene los mismos reflejos, la misma chispa, la misma fuerza. Dios... Dios está viejo... Y lo vivimos día a día.